LA CONCIERGE DE L’ÂME Plilippe La Rue -Odin

LA CONCIERGE DE L’ÂME

Boîte aux lettres de la rue Högbersgatan, immeuble 9 comme un sou parfois saoûlt d’écus Sobieski. Elle est proche du Johan Helmich Romans Park, à satiété de la littérature française.

Quelques jours de vacances sont les bienvenues pour Odin. C’est la concierge de l’âme qui dépose les caricatures personnelles et caractérielles cachetées à l’intérieur des lettres. Wilma Strömblad, 75 ballets d’ancienne danseuse étoile, intercale les C3 et les C7 momifiées par la grève postale. Parfois, C4 à la suite que je retrouve sous ma porte d’entrée. Mais aujourd’hui, C2 458 x 648 mm qui s’est…Wiki sait?

Bref, j’ai pénétré un doigt dans la fente déjà bien élargie afin de l’harponiser. En effet, la lettre y est peu engagée. Je l’agite, l’empoigne par les flancs puis la farfouille d’un doigté exemplaire. Wilma Strömblad aurait été turlupinée si elle m’avait miré, voir Miró ou Rémi mais elle aime les clairs en r’ût. Heureusement, j’exécute quelques positions qui pourraient paraître polissonnes. Mais, est-elle débridée cette lettre? Décalotter son âme en corps jusqu’au pied, déshabiller les colles alanguies en place de Bob l’éponge.

Non, je souhaite tâtonner, déchiffrer ses envies et dégarnir son alphabet. Bah, les préliminaires ne doivent pas en être sous-estimés.

Cafetière n°2: y acclimater cinq cuillerées de café et une pointe de cannelle avec 1/2 litre d’eau pure. J’imbrique Sisley imaginations sont éveillés, mon esprit. Ainsi déculottée, la lettre est impatiente, les lettres et les lèvres aussi d’ailleurs, d’y murmurer les cachotières confidences enfermées. Quelle clandestinité enchaîne t’elle? Est-elle hypocrite, et taciturne dans les coulisses des révélations?

L’odeur du café emplit l’appartement. Une cuillerée de miel de thym étain l’amertume. Je vais embobiner mes pensées à fricoter les chrysanthèmes écrits. Wilma, concierge de l’âme est satisfaite. L’éveil d’un être Stockholmien est en cours…

Oui , je danse mais sans grand écart

 

La danseuse - Miro’

Oui , je danse  mais sans grand écart…

T’es sorti

Et mes yeux, en distance

Suivent tes pas

Je recueille , je capte tous les signes

Pour comprendre ce naufrage

Interpreter la fluctuation

Et la houle d’incomprehensions

Toi, tu flanes

Comme sans une precise destination

Je comprends…

Mais je ne sais pas quoi

Je devine

Je ressens

Mais tout reste

Sans une vrai denomination

Tu te tournes

Comme suivant mon regard

Tu me souris

Et mon coeur s’ouvre large

Mais le gouffre

Il est là

Comble et il esonde

Tout un  monde de sensations

Qui a besoin d’explications

Mais parler

Se révéler

Signifie se modifier…

Et moi oui, je suis danseuse

Mais je refuse grands écarts

Ou envolées dangereuses

Tu es livre

Je feuillète tes tomes,
pages de langues et de lys,
citrines sous une véranda de châles et verrières
au spectre des mauves,
me trempant en ta flore,
deltas habillés de roseaux-pavots,
de cannes,
leurs sèves brunes et rousses,
toutes tes mises, tes allures,
l’île aux tilleuls,
et il fait bon respirer par toi
vers où convergent chacun de mes flots

Je t’écoute, je t’entends,
je m’abreuve d’une éhontée gourmandise,
laquelle t’esclaffe de gaieté comme te fait rougir,
à tes plateaux abondants,
tes platines où tu étudies les cohues alentours
pour imprimer tes livres des ferments qui se cachent souvent

Aimée,
ma faconde de fée,
tu connais la lueur du secret,
ses ficelles,
le rébus des arcanes,
et voilà des lustres,
le chat t’a donné sa langue

Tu apprivoises les campagnes du rocher,
tu fais l’école aux vagues,
et à mon pupitre en ta classe de flambées,
je ne me lasse de tes leçons
R.  Fachau

pseudo Lili La Ruche

www.lapassiondespoemes.com

R…uche je suis aux anges pour cette permission .

J’ai crée ce coin pour les amis chez moi et quoi pourrait mieux que toi y etre?

Merci!

Corbeillettes

lilia

 

D’un jour oisif Pelure d’oignon Date de l’envoi : 2013-05-19 00:42:17

Il est plume de pie d’un jour oisif où j’ai jardiné les pages des poètes en exil mélodiant l’amour, la déchirure, la beauté nue, l’amertume et la misère : le propre de l’homme et la farce des dieux. Ah des chants comme des semis de patate douce ailée de corail dans une brise de larimar ; qui me parlèrent au-delà de la peau, de la parole, de la pensée, telle une abeille brassant le nectar de l’étrange fleur du cœur ! Les yeux mi-clos, méditatif ou peut-être mort au monde, j’écoutais aussi les noces de l’épice avec la feuille du théier, les fables du ramier, et l’herbe qui murmurait à l’air les secrets de la terre. Mais je suis resté au seuil, au rang du brouillon, car de l’âtre et du calice, la mie, la moelle m’échappent : Ah comme j’aimais et me manquent dans le soir nos voix qui se nouaient, ta langue que je buvais, ta folle sagesse qui m’offrait la belle faim, des pupilles pour entendre, des ne-m’oubliez-pas pour voir, et un cœur qui battait !

Simplement Pelure d’oignon Date de l’envoi : 2013-03-09 00:24:37

Petite orisha des pluies, l’onde en promenade, ballerine, doucement plume ton poème : Ah moussons et gouttelettes, la rosée sur la joue du muguet, la chaude guitare par le bois d’amourette, la fleur de l’oranger, sont les odes, offrandes entières, dont tu robes, nuisettes ce monde. Le ciel reste au ciel, et la terre à la terre, mais ton royaume, Belle, est l’oeil lumineux de l’aurore qui se pose heureux sur la frimousse de l’eau. Ah ton sein de pomelo, rose ambré, gorgé de liqueur de coprah, tes lignes pures et marines, tes murmures de saisons où l’ipomée goutte de sang puise la noblesse de son incandescence, ta moue d’écumes en galop : Moi qui suis d’ouïes, d’écailles, tu m’invites à la soif : Le thé même en toi voyage pour brasser ses saveurs. L’idiot qui aime avec un dictionnaire ira dire que je fable. L’imbécile pour qui vivre est aller de tiroirs en tiroirs médira que tu n’es que de sangs et de chairs. Volontiers je laisse places et parvis, clochers, à celles et ceux qui ruminent nos baisers, voudraient nos lèvres mordues, chiquées par de lourds pièges à loups. Que la mer s’en vienne ma peau et tes cheveux saler, en la houle devenue coton, faîte draps, que je fleuve au canoë, toujours je te vis sirène à son luth, cuillère et crème, par ton geste, ton identité, oh Amour, d’étang, de bayou, de mangrove, de grand large, pluvieuse, nourricière, et je t’aime comme je nage, te chante, simplement d’évidence.

En tes lèvres Pelure d’oignon Date de l’envoi : 2012-12-03 05:17:13

En tes lèvres, paille le nid de passereaux élégants : le tangara qui flanelle, le guit-guit en émeraude, le grisin qui étoile.Ainsi tes baisers sont de plume, Belle, effeuillent la gamme du pétale, oh tout le nuancier des sucres.Que ne donnerais-je, toujours, pour une seule cuillérée de ta bouche. Ton sortilège, ta magie de cocons, n’a pas de fin, Amour, et tu te fais griotte par la ramée de l’oranger dans un soir indigo éclairé de lune franche, puis tu es le saumon, ô l ‘agile argenté, qui encre de ses éclairs le poème de l’eau, et tu te mues mangue, ouverte, et succulente, aux joues de chairs de feu, encore en l’éclatant midi, te voilà le varan empli de sagesses tranquilles qui sieste et médite au carbet de la tendre ipomée. Tu es la fascinante, et l’onctueuse, Belle, la sorcière de la flamme, grande prêtresse des sylves et de leurs jades, la félibre des houles. Oh tu es l’énigme, mon aimée, dont je ne veux connaître la clé car je veux vivre pour toujours parmi tes foudres, en l’œil intempérant de ton fleuve, au creux de ton émerveillement.

Ode pour existerA la mer
2012-08-06 05:32:48

Promets-moi un bonjour
quand le temps sera revenu,
oh si ce n’est de voix de pluies,
un signe de la main,
ou un de ces regards
que je suis seul à lire,
disant, en l’opaline simplicité,
« Il est heureux que tu sois là.
Tu chantes mieux, et vis mieux,
quand tu es près de moi,
et si je ne t’accueille,
cela je le sais, ne t’en inquiète pas »
…mais pas d’autres serments,
sarments de vignes merveilleuses
…pas une tomate, un thé,
pas un plat de crevettes,
vatapa ou le riz partagés,
pas un soir sous l’émeraude feuillée,
la promenade par le fleuve,
les pieds nus dans la mer,
pas une aurore au chant des tangaras,
une bière par un coin de bistrot
ou au devant de chez sieur l’épicier,
léger, petit instant de fête,
peut-être un peu complice.
Oh en toutes ces entités,
identités vivantes –
et je les goûterais tant
qu’en pleureraient les étoiles
mais que fassent le hasard,
et puis le bon vouloir –
tu brilles, et moires, immense,
jolie sorcière des eaux,
tu en es tout le cœur,
et l’âme,
l’olivine quintessence,
et si ce n’est pour d’autres,
la terre, le monde,
tu l’es pour moi, et ma vérité,
et la valeur qu’elle a,
vaut autant que le vrai, le pur,
de tout autre univers.
Moi, j’aime, de façon la plus nue,
ton aura, littoral d’aromates,
ton rire de frangipane,
ta pensée-caramel
qui va fleurant l’agrume,
ta gorge de magnolias,
ta hanche de safran
allant dessiner l’air.
Ton galop moineau fou
m’est tout un livre ouvert
tel que mes pas de gecko câlinant,
et par trop solitaire,
te sont lectures innées, faciles,
et je te nomme pierres fines,
madone aux passereaux,
d’air, de fruits, de houles, de pluies,
tout simplement car là est ta naissance,
que tu es qui tu es,
que sont ces drôles d’échos, miroirs,
me liant presque à toi,
et moi, j’aime tes halos
et sans rien demander –
et quel droit pour ce faire ? -
dans le plus simple offrir,
et donner pour donner,
tout le pauvre qui est mien,
le sultanat que j’ai,
comment nommer cela ?
Moi-même je ne le sais
peut-être là un mot, idée,
qui reste à façonner
d’une lutherie nouvelle.
Tu vis ce que tu vis mais,
sans théorèmes aucuns,
j’heureux quand tu es joies
et je triste quand tu peines,
tu sais tout ce que j’ignore
et moi, peut-être,
ce qui t’est loin d’abords,
voilà jolie salade, rougail,
pour vivre, au plus simple,
et vivre un peu plus fort ;
et non pas de promesses,
ni n’en demande,
et ni n’en souhaite,
mais promets-moi un bonjour,
s’il te plaît, belle pincée de sel fin,
pour me faire exister par l’eau,
le feu, la terre et l’air.
Moi, je vis d’un rire d’enfant,
un petit bout de poème,
d’un peu de pain et de pastèque,
et dans l’aurore qui mauve ;
de tout ce que je sais,
je ne sais pas grand-chose
hormis cette clarté,
de mangues, et d’ambres,
et de bougainvilliers,
qui émane de toi, ma Belle Amie,
cette clarté fluviale, toujours,
où j’aime à me baigner.

 

La visite A la mer Date de l’envoi : 2012-07-28 06:47:25

Une onyx généreuse flambe par l’écrin de tes yeux, et d’un saut de puce en liège, tu fais respirer le vin, camarade, puis tu me tends les hématies cueillies aux veines du raisin, et tu es là, amie, et tu voudrais, toi, géante, là petite fille à l’oracle, que je te dise en quels vents, voiles, la traversée de la nuit du chagrin !Non, je ne puis rien t’apprendre, tu ne m’en vois pas même désolé, je n’ai jamais été qu’un fils du silence, tigre égaré, rôdant, loup dans le piège, graine de gibet, iguane bon à pendre. En moi, plus que blessée, agonise l’âme et mon cœur est une nèfle gâtée, cariée, que courtisent les griffes de l’incendie, la papillote se déchire : n’entends-tu pas le tambour tapé pour son dernier soupir ? Non, je le masque, et le farde, l’enterre sous les rochers de mes moues de plantains, pantin, et lors, je n’ai médecine pour te guérir.Va t’en voir, au fin fond du port, écouter les liqueurs-sortilèges, oublie-toi, va te salir, peut-être, en des draps qui insultent l’amour, va t’en te faire saigner à blanc, et exsangue, y auras-tu tout perdu de la beauté mais aussi un peu de mal, peut-être, va t’en te perdre en des hasards où la chance est une lèpre, à en vomir le moindre baiser, en vomir la moindre caresse, va t’en aux leçons du clou, de l’acier, du fer, et peut-être que l’enfer te sera berge de rivière, va t’en faner, et d’hibiscus, de trèfle et de lilas, par les terroirs où on torture, on assassine le bois et peut-être que le froid te sera bien seyant manteau.Moi, le perdu, le sot et l’ignorant, je n’ai de clés pour toi. Oui, tu peux aller, maintenant, hurler, crier ta larme folle. Moi, je m’en vais, ivre, attendre que le matin m’immole.

Pèse le soir

 

d’atlantique
Date de l’envoi : 2012-05-30 05:06:18

Spectres, poisons anciens,
irritante toux des enfers,
cendres venant, revenant
dans le roulis du chagrin,
vous faîtes bonne cuisine
de mon âme d’anones et de noix,
de mon cœur d’elfe désemparé
loin de l’eau, de la feuille, de l’écorce,
et ce corps…qu’est-il d’autre
si ce n’est la tombe, le sépulcre,
de l’amant perdu ? Et à feu vif,
je cuis, rôtis, rissole,
tailladé, coupé, découpé
en vos fours et marmites,
céramiques livides, éraillées, fers douloureux,
pour le déjeuner de l’œstre et de la poussière sale.

Le rêve et l’espoir sont des denrées mauvaises
que le vivre et la terre,
oh de ce que, seul, j’en connais,
ceignent dans des cocons de barbelés,
de ronces d’aciérie,
qu’il m’a fallu avorter et bannir ;
trop de mal dans l’espoir qui meurt,
trop de plaies ouvertes aux alertes éveils
dans le rêve qui pourrit sur sa branche,
et si Dieu a vie, ce que de lui je sais,
c’est qu’il est un omnipotent fils de pute,
escroc et voleur,
penché sur des yeux souillés ;
je pleure des abeilles, des mabouyas, des chien de mer,
et mes baisers, tous, se brisent sur le faciès du ciment.

Question : où s’en va le soir quand le matin n’existe pas ?

Au bain d’un jus noir,
je fonds, me liquéfie dans le sombre arpège
de la dernière cuillère…

Amie, tu poèmes la rhubarbe,
les clochettes d’un triste muguet,
l’espoir tel l’aubier du bois serpent,
et chevauches la plaine,
le dos de l’aromate fluvial,
sur ta monture d’orgeats aux sabots de silences.

As-tu trouvé loge aimante
dans le ventre d’un loup ?

Travailles-tu la glèbe,
l’étal ou le papier ?

Coiffes-tu la chevelure
de la sirène des menthes
par ton geste d’opale ?

Offres-tu au monde
pain de sucre nouveau
dans le vœu et l’alliance ?

Le diable me dit que tu as changé de terre,
de pays,
que tu as jeté la dernière pelletée de gravats
sur les minéraux fragiles que je tais,
au secret,
et pour les protéger des corneilles,
dans ma forteresse de pierres.

Les autres, la femme et l’homme,
ont malles pleines de talents,
de beautés,
de richesses,
et si je ne le renie pas,
que je sais contempler leurs éclats,
ils m’ennuient…m’ennuient
comme si je patientais que le coquelicot
éclose sur la banquise.

Je cueille, sans appétit, les œillades
de jolies langoustes électriques,
leurs souhaits de mélanges,
je partage quelques fariboles
autour d’une tasse de thé,
je grange pièces et billets
dans mon porte-monnaie
au parmi des compères,
je mange, et bois, et dors,
comme tout un chacun,
et je ne m’y retrouve pas
à voyager la meute,
moi dans mon drôle d’herbier,
moi qui voulais bâtir
dans le partage des crevettes
au devant de la mer,
moi qui ait toujours préféré les citrons
au clair de ta rivière.

« La vie est pleine de soleils,
mon enfant,
et aussi de ténèbres… »
m’a dit un Van Helsing
dans un soir qui transpirait le vin.

Vivre est un flot rugueux
qui emmène loin, loin,
et il n’est pas de réponses,
ainsi soit-il :
j’ai repris mon manteau,
mon paletot d’avant…

Me manque,
brûlure qui s’étage,
ton écho, ton reflet,
les oiseaux par tes traits
et de cœur, et d’esprit,
où je touchais du doigt
la sagesse des violettes,
et je n’ai ni pourquoi,
ni comment,
pour me justifier,
hormis poser ce poème,
en hommage, Amie,
dans l’arbre printanier
de la maison des livres.

« La vie est pleine de soleils,
mon enfant,
et aussi de ténèbres… »…c’est une tirade de l’acteur Hopkins dans le « Dracula » de Coppola, enfin, de souvenirs, donc à vérifier car je suis un cinéphile en carton et que le cinéma me donne la sensation d’être un petit pois dans une conserve trop petite(rires)…je dois être un peu claustro sur les bords.

« dans l’arbre printanier
de la maison des livres. »…petite référence aux « arbre à poèmes » qui doivent grandir un peu partout dans les médiathèques, bibliothèques, et autres, du fait du « printemps des poètes », comme chaque année, et que j’aime bien fleurir personnellement, quand j’en trouve un.

 

 

 

 

Poème semé pour l’amie
d’atlantique
Date de l’envoi : 2012-04-07 07:19:27

 

Le pain fleurit dans les boulangeries,
la mer, quelque part,
repasse le
costume d’un crabe,
les amants heureux
font l’amour dans le petit
matin,
et je triste tout bas en marchant dans la rue.

Le papillon de
cendre valse
à son bal de pitreries,
un pêcheur hausse une truite, un
congre,
la sieste bat son plein
sous les feuilles des carbets,
et je triste tout bas en marchant dans la rue.

C’est la cérémonie des fraises

pour les nouvelles reines
des premières nations ;
d’autres reines,
ailleurs,
choisissent leur nouveau nom,
et je triste tout bas en marchant
dans la rue.

On cueille le lait et l’œuf,
affine le fromage,
on
couleuvre l’amer manioc
pour le couac,
en Caucase, chauffe la confiture
de nèfles,
et je triste tout bas en marchant dans la rue.

Elle termine
un roman italien,
ou sirote son thé des Indes,
coiffe la déesse qui
veille sur la menthe,
ou chante à en satiner l’eau,
celle qui me fait
miroir,
et je triste tout bas en marchant dans la rue.

La petite école
est au jour du repos,
le pommier entonne
sa messe de miracles,
cobras
et mangoustes marellent,
médite la loutre,
et je triste tout bas en
marchant dans la rue.

Une neige n’en finit pas
de modeler son argile
blanche,
un vent porte un aigle,
une perruche, un caracara,
un soleil
fait grandir l’agave,
et je triste tout bas en marchant dans la
rue.

Derrière des fenêtres,
une famille dresse la table
pour le
repas du midi,
ou à l’orée des torchères,
à l’ombré des palmiers,
et je
triste tout bas en marchant dans la rue.

Un chien, malamute ou
malinois,
joue sur la plage avec un bout de bois,
rêve la rainette en son
sommeil tout vert,
la maniguette et le basilic
sèment l’air de leurs
refrains de joies,
et je triste tout bas en marchant dans la
rue.

Etcetera, etcetera, etcetera…
D’Atlantique 28 mars 2012

Soupir à la volée
Février
Date de l’envoi : 2012-01-27 07:51:22

Me diras-tu, toi, spectre,
hôte implacable,
s’il est une porte ou une allée,
ne serait-ce qu’un soupirail,
pour, dans un silence complice,
siroter le thé quand le soir se prend de naître ?

Je ne sais ce qu’est un patio,
une maison,
j’ignore tout de la famille,
du foyer,
je n’ai pas d’idée sur l’ami ou l’amour ;
je ne suis que moi et j’aime comme je suis,
et j’ai quelques rêveries…

Je prie un soir,
un soir de thé,
ou peut-être une bière,
pourquoi pas,
un soir de thé ou de bière
dans un simple fauteuil en bois
et dans une nuit qui descend enchantée des anoures,
des criquets,
humide des chants du fleuve,
l’ixora prenant nuisette et le varan,
brin de repos…

…et je serais pieds nus,
vêtu de peu,
comme je suis bien,
d’un simple bermuda et toi,
d’un chemisier,
d’une robe,
toi,
tu seras seulement toi,
la plus délicieuse volupté qu’une vie ait à offrir…

Un soir où rien ne se dira,
hormis cet immense soupir de contentement
où,
dans un geste jumeau,
nos lèvres vogueront au goulot,
et nos regards croisés dans un simple sourire
qui sera bien plus grand que le plus grand des discours
et là,
toi et moi,
dans un silence n’enviant rien au charnel,
la lune mauve,
la chauve-souris,
et mabouya courant seront comme des points sur des « i »,
des barres sur des « t »,
de simples fioriture de grammaire,
en un sens,
juste pour dire,
et sans vraiment le dire :

« C’est bien que tu sois là,
c’est bien,
et bon,
et juste parce que c’est toi. »

L’épouvantail
février
Date de l’envoi : 2012-01-17 04:11:22

Lundi, et jeudi,
et mardi ;
miroir de miroir
dans ce lieu-dit
où le premier chant du merle
est un chemin de noix brisées,
où le loup,
dans son pleur,
suffoque sous les moqueries
d’une lune de granit,
et l’usante fatigue de ne pas mourir
alors qu’il n’y a guère à vivre
que des cadavres de sansonnets
dont les ossements craquent
sous des pas feutrés,
et un savon de ricine brossant la langue,
la morcelant
en d’épars lambeaux d’amaryllis flétries
pour le sacre d’un cœur et d’un corps inutile
aux mains sans talent
dévoilant leurs sottes veinures
dans les impérissables échardes de la clarté.

Je ne suis pas île,
ou étang,
ni même un bosquet d’ajoncs
pour que vienne se reposer,
un instant,
la voix de la chanteuse
qui demeure dans la chevelure des blés
et l’ipomée majestueuse,
et comme l’arbre qui se tient
dans sa mort idéale,
solennelle,
je fais fuir les oiseaux,
et la mer,
et la brise des coriandres,
avec ma carcasse d’épouvantail
pétrie dans la tendresse idiote
et le vœu des rubans.

Le printemps ne reviendra pas cette année,
il en a terminé avec moi,
mes folies d’ombrages sous les cerisiers,
et l’hiver est une ville
où je suis de toutes les adresses,
recroquevillé tel un arbrisseau de cendres
et ramures de pendaison
sur ma paillasse de forêts incendiées,
épineux draps en glaciers,
en attente de ce dernier soupir qui tarde à venir.

Tu descends fifrelin 2011-11-23 18:52:32

Tu descends, et c’est une vieille habitude, tu es comme le lundi, le mardi, le dimanche, tu reviens, et tu tombes, abrupte, ou prends le visage du flocon, tu t’essaimes tels grains légers de blé noir prenant vite l’épi, ou d’une lente pantomime, et sirotant, lampant jusqu’à l’ombre, et tu t’invites, timide écolière qui s’avance pas à pas, ou pareil à l’ogre, tu te répands réclamant tout pour tes mâchoires, ta dent, ton estomac.Tu as le cérémonial changeant, selon que je te parle portugais, créole, avec mon babil de russe, ma mauvaise éducation et mon français mauvais, tu soignes tes effets, Nuit, avec ton cœur où gonfle le levain de l’assassin, tes bougies tièdes, leurs fragrances de grenats et de roses, de feux-follets fiévreux dans les héliconias, avec ton soupir plat, ou de visions mauves, opalines, une boutique d’oiseliers dans la ruelle des paupières closes, avec ton accent de suées froides lors de cabrioles crispées, avec ta salive de hantises qui veillent, de rats vagabondant la veine et le ventre, avec ton vélin, soyeux, où glisse une plume en paix, avec ta hotte de chats, de grages, de hiboux curieux, avec ton œil jaune, ton samovar de baisers, de demi-sommeils entrelacés, de pleurs, de morts muettes.Tu es une grande indécise, Nuit, cruelle et candide, tu ne sais jamais quelle robe choisir, et tu triches, toutes tes cartes, tu les gardes dans ta manche, et comment puis-je te faire confiance ?Tu fais l’abri au loup comme éclaires le fusil du chasseur !Oh ! Je sais que tu tristes…On te vénère, tu es maudite, Nuit, cela n’est pas neuf, mais on ne t’écoute pas, jamais tu n’es conviée, petite jumelle de l’aube :Ils ne se parlent que d’eux, les autres, derrière leurs rideaux où brasille une lampe discrète. Moi, j’ai lu nombre de tes livres, j’écoute tes plaintes et tes concerts. Viens, je vais t’offrir un thé, je m’essaie à quelques recettes, tu m’en diras, honnête, les goûts et les bouquets. Mes draps sont secs, Nuit, la mer me fuit, j’ai du temps avant le chien, le merle, et le coq, viens, tu me diras ton âge, ce sera un secret bien gardé, et bavardons de l’entier, du néant, de la peine qui se tait, digne, du faux chagrin qui se hurle, de la joie bondée, aussi, ainsi que deux amis, et je te dirais les nuances, les fines et les intenses, puisque jamais on ne te les dit, à toi, qui a les yeux vairons, et noir, et gris.

ô Joie 2011-09-06 17:01:55

Ô Joie, par quelle pirogue es-tu partie ?Quel bras de fleuve, de l’Oyapok, du Maroni, s’est-il de toi nourri ?Ô Joie, petite danseuse, je te cherche, te guette, dans l’ipomée, la frangée chevelure du palmier, et ne retrouve pas ta pépite, ton or brut, ton cuivre lumineux, et du Grand Nord aux Amériques, si souvent, on te vole à moi, almée, on me chasse de tes éphémérides et je suis, par la fêlure, piétiné, comme la terre est souillée par la botte arrogante du soldat.Ô Joie, reviens vers moi, et seulement si cela te sied, nous avons à parler, le ton ami et aimable, il me faut te dire, te demander, et je n’ai guère que d’innocentes doléances, quelques requêtes de sur mon bout d’enfer.Ô Joie, fille de Vie, va ! Interroge ta mère, avec courtoisie, sur le pourquoi de l’ombre :Pourquoi la porte close et verrouillée ?Pourquoi, Belle, la route me la prend ?Pourquoi, jour à jour, n’en suis-je pas digne ? Pourquoi le noir manteau d’ifs qui me descend sur le cÅ“ur, à le tordre, l’essorer dans la poussière de fer ? Pourquoi la lutte du pauvre à la mairie, et qui doit se cacher ? Pourquoi l’enfant arraché au sein de sa mère ? Pourquoi, de Belle, de son flambeau, son diadème, m’enlève-t-on le magnolia, le bois d’acacia et le bois rose, ses chapelets de passerins, de tangaras, de vanneaux en voltiges, l’encens de sa nature ? Pourquoi s’abat la hache sur l’arbre que je désire planter ? Pourquoi l’amour et le courage sont-ils fouettés dans le panier de la misère ? Pourquoi l’arrivant ignorant, et le mercure, le pesticide, s’enrichit-il de la terre qu’il maltraite ? Pourquoi la sangle, le cuir, le harnais, sur l’élan pur et noble ? Pourquoi, Belle, le bateau et moi, l’île orpheline ? Pourquoi si longue l’attente, le retour, le revenir de la soie, de la plume, de l’épice, mon ardoisée bulle aux féeries ? Ô Joie, menue nymphe de l’étincelle, revigorante, et fraîche comme ardente, ce jour, peut-être que tu n’es pas pour moi, que tu me reviendras, peut-être, et lors, dès l’aube, demain, je t’attendrai.

Je l’entends Richard Fachau 2011-08-

L’astre, la paupière de l’aurore mirant le déjeuner des oiseaux ou le fanal, haut, accueillant la prière, la confidence, est une pièce de monnaie que tu fais sautiller sur la pointe de tes doigts, une bulle de savon qui cabriole, agile, par la céramique, le grenadine émail de tes paumes qui, doucettement, baillent, adorables saumons nageant le fleuve, ma jolie magicienne.Un peu secrète, à l’énigme muette, telle une petite fille au jardin ou, silencieuse, sous le préau de la cour de l’école, tu joues aux osselets d’avec la flore sidérale et qui étoile, un stellaire carnaval, s’enorgueillit de consteller comme en mai, le pollen, par l’herbier de ton geste pétillant.Tu pleures, parfois, et ne diras pas que tu pleures, tu larmes loin au derrière de tes yeux, et il reste que je l’entends.Gaie, fraîche, libre étourneau, et cavalière des juments sur la colline aux rosées, rissole ta nature d’aromates, de rhubarbes glorieuses, et il reste que je l’entends.Je ne souhaite, de toi, ni fauteuil, ni couronne, belle, rien de ton éclat que tu ne veuilles m’offrir, me tresser, il est seulement que je te papille et que j’aime, de toi, ta lampe, ton murmure, prendre le bain et la mélodie, perçant la sombre nébuleuse ou nous promenant, curieux et tranquilles, au gré de pépinières sémillantes, maritimes.Et si d’amour, ma menue dame aux immenses harmonies, je te tendre, te fièvre et t’estime, il est qu’avant tout, de l’ami à l’amant, je me plais à flâner, béni de tes arômes, les ares de ta campagne.

Je sais que Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-06-16 08:43:16

Je sais que le temps meurt.Je crois que j’aimerais ton nom retrouvé, dans l’antre d’un plus tard, griffonné au rose, de mon cœur suant la lavande, et j’aurais le pleur doux, galbe de raisins de Corinthe au milieu de tous ces feuillets que, jamais, je n’ai trop su ranger.Je sais que la nuit happe.Je crois que j’aimerais la parure de l’étoile, de mademoiselle la lune, se déposant sur tes draps, tes oreillers, nos meubles de chevet, au souvenir des traînées d’or aux vallons de tes reins, et je te chercherais, et tu ne seras pas là, j’aurais la main vide qui s’emplira de vide gorgé toujours au feu, beignets de tes arômes, alors, une nuit nouvelle encore, je serais à te chanter, et cela juste pour moi, et cela juste pour rien.Je sais que le monde s’oublie.Je crois que j’aimerais m’en retourner à toi, nanti de mon sale défaut de ne rien oublier, j’aurais les yeux-buées sur de discrètes myriades de longs sourires émus, et je me parlerais de toi, zinzolin pamplemousse, pastorale fabuleuse, ma semeuse de gemmes, et je me parlerais du bon car, en outre, il n’y eut pas de mauvais, et je me parlerais beaucoup car, en outre, j’ai toujours eu le cœur qui parlait beaucoup trop, et j’aurais l’éclair plaisant mais chut, je ne me parlerais pas fort, en me disant que, peut-être, toi non plus, tu n’as pas oublié.Je sais que la vie est aveugle..Et puis je te verrais, dans la rue, aux abords des étals, au mitan d’un sablon, et si toi tu me vois, j’en mourais là sur place, et si tu ne me vois pas, je serais foudroyé par plus grand que la mort, et je te jouerais le jeu des glaces, celui qui ne s’en fait pas, mais toi qui si sais bien que je ne sais pas mentir, tu seras sans courroux, et nous nous parlerons, un peu de tout, un peu de rien, et vite fait, ou beaucoup, et puis tu me laisseras partir et j’aurais eu de toi, et j’en serais heureux, un autre bout de toi que je garderais bien, un petit bout de braise dans mon hiver sans fin.

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La boîte à musique Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-05-02 02:31:38

Un coffret laqué d’auburn, de muscat, où pourrait aisément se coiffer la noctuelle, l’abeille, la pyrale ; un coffret tenant dans ma main en conque avec, par ses côtés, d’inutiles petits pommeaux de cuivre qui s’accordent à un fermoir doré, un mince tiroir aussi, pour une bague, une gourmette, un médaillon, et rien de fioritures, et rien de très malin, hormis peut-être cette petite ballerine qui à jamais travaille sa pointe sur « lettre à Elise » en une agile toupie, dès lors que doucement, précieusement, je soulève le dessus de la boîte.C’est vieux une boîte à musique, et c’est sublimement beau, et ça n’existe plus, et j’y songe en songeant à tout ce qui est mort déjà.La jolie boîte à musique, je pourrais la poser, là, sur la table de chevet, et admirer la ballerine, la danseuse étoile, et je pourrais l’applaudir en clignant des yeux, et cela me ferait du bien……mais je ne possède pas de boîte à musique, et ni bague, ni gourmette, ni médaillon, rien qui vaille que je m’en souvienne en somme.Je ne possède que la musique d’un pierreux silence, un peu violent, ce soir, et je viens de tâcher mes oreillers de larmes, et Ludwig n’en a copieusement rien à foutre…

Conteuse Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-04-25 05:04:58

Est le silence, un lingot, cet espace suspendu à ta toute première note pareille à l’abeille qui prend le thé de seize heures en son jardinet de pétales, et je te vois absorbée dans la contemplation de l’araignée qui prépare son repas, et moi, le bienheureux de tout ce qui vient nager en ton œil empli de curiosités si bleues, je guette ta fable, une autre de tes légendes à déguster par ton art de conteuse. Souvent, oh oui toujours est de meilleur aloi, je te reconnais dans l’ancienne récitante de l’almanach autour du feu et de la potée, dans la marionnettiste qui captive l’auditoire, le conquis des ficelleries dansantes de son tableau, aussi dans le tambour battant le peuple sur la place du marché pour passer la nouvelle, et tu es mi-mage, mi-chanteuse, et un peu costumière, tu vêts l’infime instant lui rendant sa grandeur.De tout ce que je ne vois pas ou que je ne saurais voir, d’une œillade azurée tu me tends ton « regarde » m’invitant au théâtre, au grand lac des vies, et je jubile, ma belle, je fête, je noce, je kermesse, quand tu me rends tes cueillettes, tes gazettes et tes histoires, et je pleure au pur lorsqu’elles sont tristes et comme elles batifolent, je perds les yeux de rire au creux de mon mouchoir.

Mille milliers Richard Fachau : 2011-03-26 12:31:25

Mille milliers de tristesses qui gouttent ou se taisent par les murets fardant le poussé en son maquis, les meurtrières à naître ou que l’on ponce, vernit, et par les gouttières, les escaliers, les pages élimées d’un triste et vieux journal jauni.Mille milliers de craintes suintant d’un berceau et à l’heure de parler quand le monde se tait, et qui se tiennent sous un lit au duvet assombri par la trame d’un jour où l’on s’est tant chiné, où l’on s’est tant caché, en priant l’oasis au fin fond des fumeries.Mille milliers de brisures à la face du rêve, de l’idéal patient, pour sentir se craqueler de son cœur et de sa bonne nouvelle devant l’armée de l’ennui, l’insulte au frémir, ses cris, et les magasins de sommeils qui ont pignon sur rue.Mille milliers d’indécences et autant de traîtrises à être pris dans la ronde et poussé dans la danse, à voir le plus humble des silences qui subit la flagelle et que pas un ne tressaille, ne vienne s’en hérisser, et que c’est accepté à la même rengaine qu’un bonbon à la menthe sur un verre de vodka.Et de tout ça…Mille milliers de bonheurs à percer bulles et ballons aux valises d’une étoile qui toqua à la porte pour chanter comme soi, même si la note est fausse, à s’en briser poumons sous ses propres tonnelles et sourire aux dentelles séchant sous le perron car tu ne les portes pas et m’invites l’hôtesse puis courir la forêt et la plage et la vigne, à égrener une heure d’un quotidien tranquille et faire la nique aux démons, aux cerbères, aux harpies, dans le riz et le thé et ma main pour la tienne.Mille milliers de trésors à puiser dans les livres, aux lignes de ton fusain, au creux de tes poèmes, à rire de tes farces et malices à faire rire et à trouver l’argent dedans tes pleurs intimes comme à se sentir grand de sur un mot d’enfant et à bénir ces vents qui t’ont porté vers moi en gravant ton visage tout au derrière du mien et à nager nos rives se liant d’abandons, et grimper ta colline en taillant tes chardons, à faire du bon pour le bon de ce qu’on s’est conquis et du bien sur la lie devant nos horizons.

Mes jours sont de toi Lili la ruche – R.Fachau 2011-03-14 19:55:41

Mes jours sont de toi et la montre comme la boussole, les aiguilles, ne sont pas farouches pour me guider par ton royaume de guimauves et de caramels, d’ingambes jonquilles qui font pleuvoir naines blanches et cométaires dans ma tasse et mon arabica.Tu n’es pas autour de mon café, au labeur sortie, mais tu résides, l’inégalée, par la petite table et notre large fauteuil, et l’ariette de ton baiser embaume toujours, ô la longue note de ta fragrance, de ta viennoiserie, le voguant à ma narine et mes papilles.Je frémis, là, de l’allant de tes bouquets, de ta mie, sur et sous le fourreau de mon corps, et indécis, je frissonne, ici, car je ne sais si mon vœu est de te faire l’amour ou de choyer, toute une éternité, ta peau qui se repose, l’effleurant pour imprimer ta vie au sommet de mes doigts.Mes jours sont de toi et je vais à la douche, et en chaque goutte qui choit, ruisselle, il y a de ton onctuosité qui seule a don de me laver, de m’apaiser, de me conduire vers les halitueux arpents aux cerisiers.Je me sèche…mon peignoir, ton nom que je chuchote, et je fais glabre ma joue, et bien bon me mise, me coiffe, et seulement pour te plaire, t’enjôler et te plaire.Ô mes jours sont de toi, mon amour, et j’attends ton retour, et tu es toutes mes heures et leurs émois voyagés.

Quand la faucheuse en sera à me vanter les bienfaits de son baiser,
avec civilité,
je l’écouterais me faire l’article et du temps qu’il me reste,
sans aucunement me dérober à sa voix,
j’emplirais le baluchon que je puis emporter d’un peu de coton,
d’osier,
de paraffine,
et la toute ancienne mère vers laquelle le sang qui a vécu revient,
je le pense d’innocence,
ne me tiendra pas rigueur de la fratrie d’allumettes que j’aurais dans la poche.

Je prendrais place dans sa charrette, son coche ou son carrosse
car il est vrai que nul n’a savoir de grand-chose quant à la mise de son attelage,
et les anciens vivants sont peu loquaces,
et puisque ce jour,
je ferai bonne figure dans la foule des choisis,
elle m’emportera par son chemin et ira donc me déposer où bon lui semblera.

Je marcherais dans la mort de la seule façon dont j’ai jamais su marcher,
flânant éclairé à ton chant,
léger et simplement vêtu,
cueillant les fruits qui se présenteront à moi et,
sans par trop m’avancer,
je ne doute pas que certains s’incarneront bien noirs mais qu’encore,
beaucoup seront de la famille de la myrtille ou enfantés du framboisier.Et bien sûr,
j’aurais le cœur lourd,
si lourd de t’avoir laissé,
et crevé de larmes,
comme lorsque tu n’es pas près de moi,
comme lorsque mes moments ne se fondent pas en tes moments,
mais j’aurais de l’outil,
et un peu de malice,
pour te montrer que par-delà le chenal, mon amour brûle et survit.Le corps ne me retiendra plus et dès lors,
il me sera facile d’être ballon,
et je monterais,
monterais,
je monterais plus haut encore
pour aller me percher à une branche du soleil qui aime à tutoyer la lune.Avec patience,
je tresserais une natte d’osier qui rappellera nos fauteuils jumelés
et nos livres,
notre lit et nos jeux partagés.Puis,
je m’y poserais,
doucement,
me changeant cette écharpe à la croisée de tous les vents,
et je serais ému de te regarder rire,
vivre,
ou dormir,
comme je l’étais le faisant si souvent.Du coton et de la paraffine,
je modèlerais chandelles et duos de bougies de romances
et fouillant ma poche,
je me verrais si content de trouver à vivement les embraser.De mon nid,
je te contemplerais,
à vieillir toujours plus magnifique,
et je serais heureux que tu prennes ton temps pour venir me rejoindre,
et je ferais pleuvoir, si je le peux, des liasses de vers amoureux sur ta nuque d’orgeat,
tes yeux de lys,
et ta bouche d’amarante aux heures où la frontière entre réel et rêve se fait la plus ténue.Je serais une flambée qui scintillera pour toi au lointain, et sans jamais s’estomper,
pure et éternellement attendrie,
et me regardant vibrer ou vaciller,
tu sauras que je ris toujours à tes farces et pleure encore de tes chagrins,
m’enivrant sans fins de ton corps que viendront me jalouser les saints.

Elle a l’art du soleil Lili la ruche : 2011-02-11

Elle a l’art du soleil et l’adresse de chacune des étoiles qui pétillent dans le firmament pareilles à l’agrume baisant l’eau de seltz est couchée dans le calepin lié à l’arrondi de son poignet.Elle a l’art du soleil, de le faire, de les faire exploser en myriades de pléiades suintant des aurores véloces et fortunées dans le puits de mon heure.Ainsi à mon cours, ainsi à mes ajours, l’alentour de mes sommeils aussi qui la traversent, la lisent, la devinent, la pantellent.Elle a l’art du soleil. Mon âtre s’allume de sa mèche et ses tisons et je me chauffe à son charbon allié de l’écu, du tantale, du cobalt, de lueurs halées aux marmites sidérales.Elle a l’art du soleil.Elle est ce phare colossal enluminant mon pavillon, les carrioles qui s’en élancent. R….uche …tu me fais pleurer…

Nourrice R…. Fachau- Lili la ruche 2011-01-30 17:14:09

Tu es la nourrice des anguilles en pèlerine de griottes et chocolatines qui traversent ce métal, par quelquefois, me faisant la tente et l’ossature.Tes manières sont nébulosités, talcs et langes asséchant l’inquiétude à l’amener vaine, stérile, et sous ta ronde, fuient le tiède et le fade alors que je sieste en clairières de braseros toujours prêts à croître.Tu es la nourrice des gréements par lesquels mes humeurs si volatiles se tiennent sages dans les cales tandis que je vogue, sur tes notes, de la pêche à la plaisance.Et si je n’ai ton génie de la belote, si je n’ai ton déliement, tu me les destines, me partageant ton pouvoir sur les augures et ce qui suit.Je suis ton obligé.Et ne m’enlève pas ton ivoire crépitant, tes lazzis si justes et rassurants, ta drôlerie à pourfendre les fers et les plus insidieuses tortures. Tu es la nourrice tricotant ma paix et mes refuges.Et ne m’enlève pas ton esprit vengeur qui rend justice au colibri et au moineau.J’en périrai.

 

 

Là

Là,
je vais sans drames, sans heurts,
sans une ligne froissée tapissant le fond de ma poche,
sans un faire-part d’insultes,
sans un mot d’excuses,
sans un galant billet,
sans venin farandolant dans mes artères,
sans cahots, sans colères,
évidé,
moi qui toujours se promène si lourd de petite monnaie :

Ma panière est un adiante dont le cœur a séché,
roussi,
sur les bribes d’un rouleau qui a brûlé ceps et sarments.

La vigne est plate,
le vin n’ira que rance.

Là,
usée poupée vieillie,
épouvantail,
pantin cassé,
j’allaite le dallé d’une ville qui ne me dénonce plus
et se farde l’anonyme :

Ses panonceaux supportent des noms qui me sont étrangers.

Je ne comprends pas sur quels sujets peuvent disserter
tous ces monuments que mon pas vient effriter.

Vaguement,
je pense me souvenir qu’ici,
résidait un caviste amène et sympathique,
ici,
se dressait une laverie où les urubus et les mulots
lisaient d’un même œil les mêmes journaux,
ici encore,
se tenait un maraîcher dont le tablier importait du Maghreb,
de l’Andalousie,
sur la nordique route du sel.

Là,
je ne constate qu’un creuset où macère
une bouillie aux borborygmes informes,
marmelades de grisailles et copeaux de poussières,
et je ne vois pas âmes,
ni âges,
ni passes de ballets,
qu’un lierre mouvant,
interrompu puis faisant corps,
et je n’entends,
n’odore pas plus,
et rien ne se présente à mon toucher.

Là,
la rumeur du vivant ne me tend aucune étreinte,
aucun baiser :

Je me demande si je n’ai pas omis de me rendre
à mes propres funérailles.

R. Fachau

Le savant et le petit valet de coeur Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-01-27 07:16:16

Il s’est présenté à moi en sa blouse de voleur, brandissant une dignité toute patricienne, traînant son sac de chiffres pour m’imposer son discours de l’atome, et il s’est offusqué que je ne l’écoutasse pas.Enragé, consterné de mon malingre intérêt pour sa plaidoirie sur les gaz, les ions, la chimie de l’organe et de la matière, alors que d’autres l’adulaient et la récompensaient de louanges qu’il croyait fermement mériter, il m’a jugé en sot, il m’a jugé en esclave, et sur moi fit fondre sa colère.Une colère qui lui fut payé en sourires, et je m’en excuse, un peu narquois.Je ne crois pas que les avions volent, lui dis-je, ils ne font que se soulever du sol et avec tant de violences que cela fait honte à la terre et au boire et au manger qu’elle nous alloue.Les étoiles ne sont pas des chaudrons en ébullition, lui dis-je encore, ce sont des postillons de chouettes, ce sont des perles parant la longue tresse du soir, des yeux de nymphes qui larmoient tendrement sur le lit du nouveau-né, des cartes de vÅ“ux ouvertes par nos prières, d’exquises éclaboussures jaillissant par les sexes mêlés des amants épris.Il me répondit que j’étais l’égaré dans le désert, un ascète isolé se dérobant à la vérité.Le désert est une aubaine, lui déclarais-je pour finir, il est riche et on peut s’y nourrir, alors que vos illuminations tancées ne tendent qu’à appauvrir, et quant à la vérité, pas un enfant ne parle ni ne rêve d’une quelconque périodicité élémentaire, ils devisent tous de gazelles dans les nuages et de lapins amusés dans le vent, ne vous a-t-on jamais appris d’où émergeait la vérité ?Et je suis sorti, refermant doucement la porte sur ses cris. Lui, la foule m’a raconté qu’il continue de tenir l’estrade, avec véhémence, et qu’il reçut quelques médailles, et qu’il est triste, reclus dans une solitude douloureuse, qu’il patiente de mourir.Moi, il me semble encore que je suis né ce matin, et vivre ou mourir m’importe peu car le gazon d’amour pousse toujours plus haut, et pour moi, l’inintelligent mortel jouissant de la pureté la plus simple, les étoiles n’ont pas de fin.Là…tu joues le poète 100/100 et nous fait tomber aux pieds de l’émotion…esclaves de la sensibilité et nous devenir adorateurs du mot qui transperce et laisse une trace impossible à détecter mais qui existe…Voilà nous entrés dans les domaines de l’impalpable, dans le noir du non scientifique qui nous fait être vivants et pensants…qui communiquent.Merci.PS j’ai un peu joué……mais pas trop !!Corbeillettes

Recueillement pour pas même une épitaphe

De la latte imbibée par la leçon des sorcières,
où je couche,
opaque au repos,
montent vapeurs de conclave

Des bouches qui dardent leurs trop-pleins,
disertes, arrogantes ou en baiser d’ange,
éplorées, cisaillées de murmures,
tordues de mal, fébriles ou menaçantes :

- « Conte ce qui nous somme d’éclore,
l’origine et l’enfantement,
et nos quelques pincées de délivrance ! »

Je ne touche jamais que l’écaille des lentes

- « Courtise nos mâchoires et nos fluets arômes, là,
sur le nœud,
du collier, de la herse !
Sache que nôtres sont l’arche et l’artère… »

Les bris à la pesée, je transvase sans écopes alors,
garder la vue…

- « Etalonne nos drapés, chemise, alèse !
Nous aimons en redire…nos courtoisies,
même assourdies,
grondent, et si grasses, n’est-ce pas ? Tamise…un rossignol ! »

J’envisage l’hiver, la taïga, des alezans sur roues de parme,
les giboulées, et belle, des camées à ne plus en achever

Je profite,
comme nappe,
de mes hameçons en ces psaumes

Ce qu’il adviendra du recueillement :

Une gravure,
un ciboire,
une autre triade aplanie dans le vide…bon pour du petit bois de chauffe !

Un poème pour rien Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-01-23 05:02:35

Le long de la digue, d’immenses dalles rosies, polies, attendent les estivants prochains.Ici, mes oniries lapidées ont giclé de leur cage, parcourent ma chevelure, veulent s’extirper des mailles de mon bonnet de laine noire.Elles ne désirent aucunement satisfaire à l’envol, juste, trop à l’étroit, se faire un peu plus de place.Avril ou Novembre, peu importe, les étendards de nations sont en amour d’avec l’Escorche-river, en face, à quelques encablures, des hommes et des femmes prennent leurs cafés, le carrousel ne tourne pas encore, les sauveteurs n’en sont pas à leur premier quart, les navires marchands continuent d’incruster, au large, leurs tôles rouillées, leurs traînées d’immondices, je reconnais les promeneurs matinaux, ce sont souvent les mêmes, nous nous saluons d’un mouvement de tête, les pêcheurs installent leurs matériels, sur le sable, tandis que d’autres sont en quête d’appâts, sous le sable, des chiens s’ébrouent, se secouent, un couple, devant moi, s’amuse à la balle avec l’un d’entre eux, un husky tire un pneu de camion, un amant éploré, certainement, larmoie sur le banc, patrouille de police et cyclistes, des retraités et des plus jeunes qui promènent un carton de bières…Le ciel n’est pas foncièrement honnête, et bien que le jour n’ait pas fini de grandir, la nature, ses oiseaux et sa mer qui recule, fuient déjà ce que nous sommes…Ici, je suis un fragment de tableau, ivre ou à jeun, je ne sais plus, il suffirait d’un trait de pinceau pour que je n’eusse jamais existé.Ici, je suis toléré, et il m’est interdit de me fondre, de me poser.Je remonte mon col alors qu’elle me sert plus fort, ma peine frivole bien que loquace…Il y a ce quelque chose d’horrible à être reclus dans le giron d’une tristesse qui ne s’est jamais présentée, une idée de la honte et de l’usurpation.Discordance entre la cause et l’effet.J’ai ce don inutile de mettre à bas toutes les équations du monde !

De la gargote

De la gargote, tu charpentes l’auberge,
ses bancs tranquilles aux gaies ou pensives assises,
ses plateaux,
ses coupes se promenant par la salle,
emplis en luxuriance de mets aux succulences certaines

De la masure, tu façonnes ce castel où les fées ont leurs couverts,
où les demoiselles s’endorment
dans des donjons décorés de rideaux et fleurs de saison,
des hivers aux printemps,
où tintent des verreries de fêtes comme de soirées paisibles
parmi les fables en lesquelles licornes et vouivres
ne sont ni par trop aimables,
ni par trop cruelles

La semaine est un dimanche,
toujours ce jour de messe qui me voit communier
avec les grandes amplitudes de clairvoyances
qui s’échappent de tes psaumes,
de tes versets,
qui me voit marivauder avec les vœux et les baptêmes
de ton évêché d’altitudes

Oh…à l’aune de ton moi,
d’anses plus hautes,
bien plus hautes encore,
je suis béatifié…

Il y a que je tais seulement le florilège de tes gammes,
les tétant, les lampant,
afin que l’épicentre des édens,
de trop,
ne te jalouse

De la ruelle,
tu fais la croisée des stratus,
des nimbus qui jouent tragédies et comptines,
et d’une fourchette,
un sceptre ou le trident des foudres,
d’un jeté de lit,
la contrée des inouïs plaisirs,
et du repos jouissant,
de tes mallettes ouvertes de pensées abondement ailées,
tous les caducées,
tous les navires portés à front de mer

Mon aventureuse couturière,
ma sommelière

Famine

Je geins de famine,
mon pêché journalier,
et les victuailles qui m’allèchent
ne garnissent pas les tables des grands hôtels,
des ambassades,
elles sont de plus fine cuisine :

Tes seins,
comme deux lunes croissantes aux roses apogées
piquant,
de lagunes en lagunes,
les armoiries sidérales

Ta bouche,
bassin de carpes et frétillantes blanchailles
où repose la valseuse,
la grisante,
sainte patronne des friandises

Ta bouche,
le temple de ton verbe musicien,
où sont vêlés aussi tes rires
avant qu’ils ne folâtrent,
gaies et festives mouettes,
entre les fauteuils du théâtre des minutes

Tes jambes,
tes hanches encore,
et l’harmonieuse coupe des continents
au chuté de tes reins

Ô toutes les agapes,
tous les banquets dont la liesse me dévore

De toi,
je ne connais que la disette et la faim,
et plus tu m’accordes à me restaurer,
belle,
plus de tes mets l’appétit me tenaille

Langage (un poème du quotidien) Lili la ruche

Ma langue s’affole sous ton empire, grave ta légende en trots, attelés de phrasés jamais titubants et jouissant de l’heureuse ivresse issue des ferments de tes avoines florissantesMa langue déclame le patois, l’argot, le précieux, le familier, le cru, le soutenu, des reliures de tes lents ouvrages, leurs encres princières, de tes façons de dégrafer nos volets à tes immortelles manières de saisir ta cuillère ou les grelots de la pluieMa langue est effrontée, et curieuse, et inassouvie de tes jus de cerise, du pur de ton émail ; elle déclame des vocables inconnus, les dialectes de l’invisible qu’elle n’a jamais appris, tout un parler neuf et nouveau pour acclamer, applaudire, ton art subtil de prendre fauteuil, de ta robe lisser, de crayonner l’annuaire ou de presser, virtuose, la pulpe du citron sur les chairs offertes des poissons Ma langue t’admire, chantonne visitant tes sanctuaires, et jalouse d’un peu l’air, pleure aussi, car elle ne sait se faire vapeurs pour, d’une unique lapée, t’enlacer entière10-01-2010R.  j’aime quand tu sais si bien capturerr dans  les vers tes emotions avec mesure ,musicalité et originalité….mais là tu es un toujours bien !!lilia La pluie et le vent Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-01-14 21:38:45 Tu quittes tes ornements devenus de trop, en défaisant quelques lacets, boutons, ceintures, en une gestuelle de ponant s’éveillant aux ramages, l’un allant l’autre, qui nous convoitent, que le sabbat soit à la classe ou même aux déferlantesTu fermes la porte… …un tour de clé… …et sans autrement bouger, me présente un visage à l’illumination fertileTu me rejoins, doucement, que je ne perde rien du fébrile en tes pas mouillés et versant aux chaviresIl me semble que je serai toujours surpris de ta candeur qui s’efface, ton par ton, laissant place à l’anguille sauvage, maîtresse, femme, lionne, amante, capable de la faim la plus pleine en ses morsures où je me nourrisL’eau du bain bouillonne de ma fièvre, tu me souris alors que ton pied touche l’eau et s’y engonce, ton corps ne suit pas de suite… …je pose ma main sur ta cuisse, l’enveloppant, de l’envers au devant, effleurant son galbe, l’autel où l’oracle se soumet à la vestale, ainsi que le tracé de la poterne aux délices presqu’inondée, patience, du mets des olympesTu m’as rejoint, et glisse sur moi, fleuve lové me noyant sous tes baisers et la pointe de ta langue, je cherche ta bouche, et la trouve, et tu me concèdes le palpe de tes seins tendus, que j’embrasse, et lèche enfin, que je gobe comme la baleine a aspiré Jonas, mes mains courent sur ton dos, et ma fougue folle te ramène au plus près tandis que tu joues, de mon cou à mon ventre, et en dessous, à me rendre encore un peu plus fouEntre griffes et lavis, tes doigts me font grâce d’une aubade, visage, épaules et flancs, et tes lèvres me mangent, un va et vient de garde au brûlant… …mes paumes sur ta joue et tes cheveux, je n’y tiens plus, te quémande un autre baiser, et te renverse, te dévorant des yeux alors que je me fais ce drap voletant de sur toiTes collines arrogantes, je les dessine du serpent jaillissant d’entre l’émail, mordille leurs cimes et m’attarde tout alentour, je croise en leur vallon, t’offrant mes caresses comme autant de présents, ne laissant rien de toi vierge de mes émois, puis descends, descends, pour humer ton parfum, éloquent maintenant, à ta flore entrouverte, la tanière hélante… …je goutte, et lape, me fige et glisse, sur et à la source de ta rivière nectarineJ’écoute ta voix s’immoler d’un soupir, j’écoute les soubresauts de ton bas, et j’entends tout ton haut se tendre sous la vague ignorée, et là, c’est toi, en voulant plus, qui m’attire à me fondre par l’invite de ta gorge…Je te saisis alors, pas comme on gagne son prix, non, comme on accède enfin au partage du plus moelleux de tous les vins… …tes reins se tendent et nous devenons un, et je respire plus fort alors que je suis toi, que tu es devenue moi, lisse colonne en ton jardin d’amour, je m’élance, investis, et sors, et ressors pour te fouiller lentement encore, puis plus vite, tes bras sont des arceaux langoureux au derrière de ma nuque, tes jambes me serrent, m’enserrent, et nous mêlons nos souffles, la flèche, l’arc, et la corde, ensemble, nous sommes seuls à comprendre nos paroles, et nous titubons couchés en quête de la belle délivranceNous changeons notre liant, telle cuillère ou telle monture arquée, dessus, dessous… …à savoir qui se prend à l’autre n’importe pas, nous sommes enlacés sur l’immense mascaret et hurlons, finalement, à l’unisson, notre plaisir communiantNous sur nous retombés, mains et poignets emmêlés, échafaudant pour nous emplir d’air neuf, nos haleines se reprennent et s’aiment dans l’échange de nos râles baladins… …je suis grisé, et volontiers, je souris lorsque tu dis, murmurant :« Viens…retournons à nouveau faire la pluie et le vent » R…Un  » vieux  » poème que je relis avec plaisir…il a equilibre , sensuailté et passion comme il faut! Et merci !liliaCorbeillettes et bonne inspiration!

1,2,3,4, 5 En cinq actes

En cinq actes

Je t’écoute

Et vole tes mots en déroutes

Pour les déployer en vapeurs de souvenirs

En les oubliant pour ne pas souffrir

Je peins

Et empreinte ta peau de lin

Pour la colorer de pigments d’ors

En l’entoilant sur mon corps

Je sculpte

Et taille le grain de tes maux cultes

Pour perdre ce que tu hais

En lissant tes contours les plus laids

J’écris

Et arrose tes feuilles sèches et noircies

Pour les exfolier à ta démesure

En t’encrant une vive larme d’écriture

Je plonge

Et verse mon vert regard en songe

Pour me noyer de tes odeurs

En déposant mon sourire sur ton cœur

James Px

jamesetmots.blogspot.com

31 01 10

Qui es-tu

James Px.

Es-tu le reflet

Dévoyé de ce miroir

La clarté jouissive

De ce jour noir

L’écho intrusif

De cette pluie d’été

Un hybride d’air

Et de chair affrétée

Es-tu le cœur

Déchaîné de cet arpège

Le battement insolite

De ce florilège

Le flamboiement amoureux

De ce fard

Un cil d’ombre

Et d’étincelles

Es-tu l’ensorceleuse

De ma haie d’hêtres

Ce bousculement

Irraisonnable de mon être

Une nature rebelle

De mes nuits d’hiver

Ce parfum d’épices

Et d’alcools

N’es-tu pas l’incidence

De cet éclat de vers

L’enluminure à fleur d’eau

De mon jardin d’hier

Un nymphéa amphibie

Cette sculpture nu-pieds

Au milieu du trèfle

Qui savoure le merveilleux

Et berce mon imaginaire

 

http://www.jamespx.com/2015/05/limmoral-insatisfait.html

https://jamesetmots.blogspot.it/2017/03/une-porte-sest-ouverte.html

20 marzo 2017

21/5/2015

L’important c’est d’aimer

La fleur est prise dans la glace
Où ma racine mère me l’a songé
Au creux de mon Elfe ouïe
Proche du nid d’oiseau
La chlorophylle de l’hiver
Découvre mes sentiments

Et mes yeux vivent
La douceur de l’été
Un air chaud et secret
Se répand sur l’épiderme de l’Å“uvre
Court le long de mon visage
Entre les mains de mon paysage

Seul je regarde comme un enfant
Derrière la vitre le feuillage
La sculpture danser sur l’air
L’ombre qui façonne la lumière
Dans le sein vaste comme le jour
L’important c’est d’aimer

Et mes pieds l’éprouvent
L’amour est dans le pré vert
Là où les vaches broutent
Le trèfle et la luzerne
Là où les sourires s’envolent
À la rencontre de l’autre

Elle n’est jamais très loin
Celle que j’aime
Près de l’arbre à papillons
Sur la colline du soleil
Là où j’ai échappé au givre
Et mes lèvres à la terre

L’amour est un épiphyte
Suspendu aux branches de mon cœur

James Px. 23.1.14

On reconnaît le bonheur lorsqu’il s’en va

Son bonheur s’embarquait dès l’aube sur l’étang,
Avec son bouledogue et ses airs de fofolle.
Sa journée sera belle ancrée à ses corolles.
Les clapotis berçaient son regard conquérant.

La main sur l’éventail en plume de faisan,
Elle virevolte telle une libellule.
Sur l’âge de sa fleur, elle triche et s’envole,
Chevilles couvertes et chaperon au vent.

Mon imagination la croque avec passion.
Elle m’a vu, m’observe, et joue son jeu d’actrice.
Je lui souris, surpris, mais sans rougeur ni vice,
Balaie ses cheveux roux, poursuit son ambition.

Mélangeant mes huiles je découvre ses dons.
Et de quels seins provient sa chaleur jouvencelle ?
Mon pinceau atout cœur pique son air rebelle.
La scène m’inspire et dépeint mon abandon.

S’échouera-t-elle sans rame et sans raison ?
Je crois qu’elle m’aime, les yeux pleins de malices.
Si les deux font la paire, elle sera mon caprice.
Et la toile achevée, mains liées, nous fuiront…

Sur un amas doré, inévitablement.
L’âme térébenthine, et elle, encore à l’huile.
Au bord du chevalet, j’enduirais ma spatule,
Et le bouledogue gardera ses amants.

31 janvier 2013

La passion de ma fleur Sans racines ni migraines Est une voluptueuse érogène Une hélice voilée à vapeur Une plante vivace carnivore Le reflet d’un bouton-d’or

La passion de ma flamme
Sans drames ni états d’âme
Est une fumée sans feu
Où son foyer est un jeu
De pétard déviant
De plaisir enivrant

La passion de mon astre
Sans ombres ni lumière
Est une nébuleuse sans désastres
Une apocalypse de vers
Cherchant la sente de sa vie
Son oxygène au bout de ma folie

La passion de mes nuits
Sans jours ni heures
Est une passante du sans-soucis
Un hameçon sans leurres
Une perche au bout d’une anguille
Une danse en talon aiguille

La passion est l’amour
La part d’un être en velours
L’extase d’un esprit aiguisé
Une peinture de mes pensées
La beauté à l’état pure
Mille douceurs en bouture

James Px.

07/01/2013

Le grand écart

Vos mots ne s’usent pas comme mes yeux, car je vous perds trop souvent sur mes lignes d’encre blanche.
Et pendant que je contemple ce recueil, né d’une plume paresseuse, votre oiseau s’est perdu dans mes pages d’ombres et de vent ; vos écolines se sont noyées dans le temps qui coule à travers mes veines et mes rides, sur mon visage et sur cette mer de glace sans tain ni regard.

Mon amour pour vous, sur cette neige fraîche et profonde, dessinera-t-il de belles traces et laissera-t-il au printemps, la fleur de notre florilège, un chef d’œuvre ou juste un pissenlit solitaire cherchant le soleil d’une bouche au milieu d’une assiette vide pour ne pas mourir seul ?

Ces histoires d’amour démodées n’arrivent qu’au cinéma et si le temps n’est plus le même, il faut bien les exprimer.

De nos jours tristes, malgré les ondes de nos mille pattes, c’est chacun pour soi. Devenons-nous économe de nos chairs et de nos sentiments ?
Un peu plus d’humour et de tendresse, ne serait-ce pas une attention qui charmerait tout le monde ?

Et si je n’appartenais pas à ses hommes si pressés de prendre maîtresse à leurs pieds, serais-je un homme romantique ?
Ou continuerais-je à écrire des textes érotiques ?
Dans lesquels, la femme zélée vibrerait devant la montée d’escalier avant de s’enfuir par la fenêtre, de peur de tomber amoureuse…

Des voix circulent et disent :
« Entre l’amant et l’être aimé il n’y a pas de distance » et « Il n’y a pas d’amour, il n’y a que des preuves d’amour. »
Et moi, je poserais à mon tour d’autres questions sans réponses comme :
« Pourquoi l’homme ne parle pas la même langue que la femme ?
Ou bien n’entendons-nous pas les mêmes signaux, ne voyons-nous pas les mêmes paysages et ne marchons-nous pas dans la même direction ? »

Fini toutes ses questions bêtes de magazines people, mais j’ai retenu cette bêtise : « Paradis a dévoilé ses pensées secrètes. »
Je me dis après tout, pour vivre heureux, vivons caché et seul.

James Px.

Sans dessus-dessous

Poète sous-marin en peine

Recherche une vraie sirène

Dans ses bras quelque part

Sur sa bouche par hasard

Plonger dans l’abyssal

Déposer tout le mal

Remonter en surface

Sans laisser de trace

Nourrir le bien

Main dans la main

Vivre en plein jour

Aimer la nuit sans détour

Poète aérien en veine

A trouvé une muse sereine

Sur son nuage à l’aérogare

Dans son cœur sans brouillard

S’envoler dans l’atmosphère

Redescendre sur terre

Semer tout mon amour

Ecrire mes vers velours

Cultiver la vie à deux

Ouvrir le livre heureux

Revoir le soleil

Les étoiles dans le ciel

11/10/12

Comme si c’était nécessaire

Je prends tes jours

Sur la distance

Pour ne pas te perdre

Dans mes nuits

Comme si c’était nécessaire

Je prends ton ombre

La plus proche

Celle du dernier baiser

Pour me rappeler

Comme si c’était nécessaire

Je prends ton sourire

Dans mes larmes

Une expression

Pleine de charme

Comme si c’était nécessaire

Je prends ta gravure

Une page d’émotions

Un peu de relief

D’un nu éloigné

27/09/2012

http://leparchemin.forumperso.com/t13187-aux-larmes

Reviens vers moi
Ô mon amour
Il n’y a pas de jours
Sans nuits
Comme il n’y a pas de nuits
Sans toi
Reviens vers moi

Et je me souviens
Je me souviens
De ta voix
De tes je ne sais quoi
Chanter demain
Se mêler au mien

Ô mon amour
Il n’y a pas de bonjour
Sans douceur
Comme il n’y a pas de bonheur
Sans toi
Reviens vers moi

Et je me souviens
Je me souviens
De tes lèvres
De tes chefs-d’Å“uvre
Effleurer mes songes
Caresser mon allonge

Ô mon amour
Il n’y a pas d’amour
Sans crises
Comme il n’y a pas de surprises
Sans toi
Reviens vers moi

Et je me souviens
Je me souviens
De l’heure de ton départ
De ton adieu sans faire-part
Déjouer mes désirs
Abattre mes souvenirs

Ô mon amour
Il n’y a pas de compte à rebours
Sans esclavage
Comme il n’y a pas de voyage
Sans toi
Reviens vers moi

Et je me souviens
Je me souviens
D’être parti sur tes traces
Défier tes impasses
Savoir pourquoi s’être déplu
Savoir pourquoi s’être perdu

Ô mon amour
Il n’y a pas de jours
Sans nuits
Comme il n’y a pas de nuits
Sans toi
Reviens vers moi

Et j’aimerais
J’aimerais
Ne pas oublier notre histoire
Pour continuer à croire
Tu me manques ce soir
Et seul je t’attends dans le noir

James Px. 11.06.12

En attendant l’été

Il y a des jours monotones
Où l’humeur pluvieuse fredonne
Des chansons d’hier et d’aujourd’hui
Ma voûte solaire retrouvera-t-elle l’ouïe
Sur la berceuse d’une rivière joyeuse
Où la force ciselle ses traits d’amoureuse
Elle ressent le printemps ruisseler l’exil
Et ses yeux se déverser sur un amour encor fragile
Son regard effacera-t-il ce ciel gris
Pour déposer ses rêves sur un champ fleuri
Alors verrais-je l’été jouir à travers ses cils
En plein cÅ“ur de la vie l’air tranquille
Toujours le visage humide creusé dans une fleur
Vais-je la rencontrer sans attendre mon heure

James Px.

22 mai 2012

Au cÅ“ur d’un son canonial
Viendra l’heure de l’évanescence
L’instant d’une renaissance
Ephémère d’un papillon astral
Tatoué sur le creuset rénal
D’une peau blanche cérébrale

Et mes cheveux poivres et sels
Migreront avec cette hirondelle
Au sommet d’un pain de glace
Glisser dans ses traces
Au confins de la mer Egée
S’allonger sur un sable étoilé
En lisière d’une forêt équatoriale
Danser avec sa sève impériale
Au bord d’une rivière
S’enrouler sur des galets verts

Et mes cheveux poivres et sels
Migreront avec cette hirondelle
Au milieu d’un champ mirliflore
Cueillir un bouquet multicolore
Au près d’une vague de fond
M’étaler l’écume sur mon front
A l’encolure d’une terre de sienne
Me réchauffer l’âme sÅ“ur en peine
A l’épicentre d’un ouragan imprévu
M’envoler à nouveau vers l’inconnu

Et c’est l’heure du réveil
Des cheveux blancs
Enfouis sous une neige de printemps
Est-il mort le soleil
Me questionne l’échographie
Voudrait-elle oublier ses soucis
M’emmener chez elle
Dans son repère d’hirondelle
Voir de plus haut encore
Ses magnifiques décors
Sur le clapotis de son étang
Voir briller nos reflets d’argent
Mêler le vert avec le bleu
D’une eau gorgée de vÅ“ux
Effacer le gris du ciel
Dessiner un arc-en-ciel
Sous la pluie et le soleil

Et c’est l’heure du réveil
De l’ échographie d’un cheveu blanc
D’une réflexion face au temps
Car il y a encore une beauté de la nature
Suspendue sur cet amour si pur

James Px. 17.12.11

Effluve amoureuse

Sur la fuite du jour
Croquerai-je la nymphe
Cette argile sauvage
Sous l’orchestre de chambre
Bercé dans sa sonatine
En aurore et ruisseau
A fleur d’allégresse
A fleur d’écho

Sur les vapeurs de l’eau
Le nymphéa arctique
Aime le renouveau
Le coulis d’opale

Croquerai-je la nymphe
Ranimer l’âme du lit
Humecter l’ombre du fleuve
Avant que la belle soulage
Ne chante son hymne sensuel

Dans les palmes du vent
M’engouffrai-je encore
Dans le siphon infernal

Signification puissante
Je ne rêve pas

James Px. 04/11/2011

 

A’ l’amour , à la vie

Si proche peu importe la distance
Mon cœur ne peut pas battre sans toi
Rien d’autre n’a d’importance
Si mon trésor ne vit pas sous mon toit

Seule ma fleur resplendit sous ta limpide fraicheur
Les jours et les nuits s’enchaînent en abondance
Alors que chaque matin mon âme à l’arrêt contemple ta bonne humeur
Je songe à nous sur le coton blanc de ma conscience

Légèreté je ressens à ce moment là
Libre purifié et réanimé je reviens à moi sous les draps
Je ne fermerai plus seul la porte au soleil qui se couche
Et si tu le veux je t’aimerai sans esprit farouche

Je goûterai sans cesse ta nature engorgée de saveurs précieuses
Et ma langue alourdie par l’idée non censurée
Parcourra tes formes sinueuses et lumineuses
Sans retenue sans oubli assouvie et immaculée

Quand tu le souhaiteras je ne t’aimerai plus de loin
Et à l’heure de tes doutes derrière toi je serai
A l’heure de tes envies avec toi je serai
A l’heure des moments difficiles à tes côtés je serai

JamesPx

 

 

 

 

                                                        La coulée d’encre

 

 

 

 

Lorsque l’encre de mes yeux a découvert
Le lit tortueux et décharné de tes maux
Ma feuille de papier amoureusement a recouvert
Ce corps d’argile devenu perméable à mes mots

 

Les méandres de nos ruissellements tumultueux
Canaliseront cette crue passagère d’esprits nuageux
Et pour ne pas délaver les traces de ma plume
Je sècherai en profondeur l’air maussade de cette brume

Le fil tendu indélébile qui s’imprime sur notre route
Je l’emprunterai sans rejet ni amertume ni doute
En essayant de ne pas franchir la ligne blanche continue

Et devançant toute conduite vers le désastre absolu
Malgré l’automne qui pointe le bout de son nez
Les feuilles comprendront qu’il ne faut pas renoncer

James Px. 2010

20 septembre 2011
Copyright numéro 00048772

 

  

La fleur fraîche écume ses journées
Joyeuse levure sous le jasmin émancipé
Ô douce révolution printanière
Laissez flatteuses vos courbes singulièresOffrez-nous une parure d’amour
Issue d’un sentiment profond
D’une liberté de chaque jour
Pour vivre mille émotions Serait-ce un nouvel air à l’abri du soleil
Le long d’une allée d’azalées
Aux parfums légers et ombragés
Une closerie où les cÅ“urs s’éveillent

L’aubépine a quitté sa robe blanche
Dévoilant son port généreux
Prête pour un périple audacieux
Avec ses plus belles branches

Ô printemps né d’un monde curieux
Avez-vous encor le pouvoir de cette nature
Ô sauvageonne pour transformer le pire furieux
En un homme sage à votre démesure

James Px.

Tout à coup, un pinceau de lumière transperce la chambre noire de son repaire en une caresse indélébile où son cÅ“ur s’était endormi.
Ebloui, il a hésité, résisté à l’assaut de cette touche étincelante, et par peur, il se cacha derrière la toile de coton blanc encore blanche, droite et inerte sur le chevalet en bois blond perdu entre deux murs gris.
Peu habitué à aimer, habitué à écouler sur un fleuve monotone ses jours comptés, habitué aux coups de sang dans des flaques d’eau sans images à regarder et tant d’indifférence … Et sous le soleil de midi, comment résister à l’amour sans protection.
Il voulait juste son ombre, juste toucher l’aube pour rejoindre ses embruns parfumés à l’eau de rose, éternellement. Et le voici face à une faille, une fissure ouverte où ses vaisseaux explosent ses chairs en une écarlate jouissance.
Et le bruit d’une envie folle sous la brise, au milieu de l’après-midi, traverse à nouveau sa fenêtre ouverte aux plaisirs en un rayon de soleil insistant; Et à nouveau ressurgit dans sa vie l’amour ! 

 James Px. le Mer 25 Mai -

L’arme pour larmes

L’arme de ton cœur

Hier comme ce matin

Saigne dans le mien

Et nulle part ailleurs

L’arme dans tes mains

Doux gracieux épiderme câlin

Façonne l’or du commun

Et signe notre destin

L’arme de ton corps

Tue volontiers nos désaccords

L’ombre sombre en chemin

Et digère notre festin

L’arme dans tes yeux

Velours cautérise mon âme

Et mes larmes d’homme

Sèchent sous mes yeux

30/05/2011

 

 

 

 

Ô rhésus a l’auréole

Un goutte à goutte perle une infusion tilleul
Ces corps en crue imprègnent le linceul
Baigneraient-ils dans un limon d’amour
Où le pourpre ruisselle sur leurs contours

 

 

Sur le versant rosé à la feuille de bouleau
Une gorge profonde caressée par le pinceau
Trouble et sinueuse ligne de fond
S’enrichit d’une nuit blanche au rouge profond

Ecarlate fard carmin
Au bout de ses seins
Où flottent des sangs alcoolisés
Des clichés instantanés

Couleurs de feu sur un nuage
Où la fièvre colorise les anges
A la frontière du vide
Pour une jouissance apatride

27-02-2010

 

Jardin Amoureux

 De mes métaphoriques miroirs illustrés
De mes toiles expressionnistes insoupçonnées
Prenez délicatement sous le chèvrefeuille
Sur mon versant oriental mes plus belles feuilles

Et au lever du soleil remplissez mon orgueil
D’eau de neige pour diluer mon plus beau recueil
Laissez-le jusqu’à ce que l’eau commence à frémir
Et recouvrez-le d’un morceau de soie blanche sans réfléchir

Placez ces feuilles humides sur un feu de brindilles
Du saule pleureur de mon jardin d’hiver en guenilles
Ecrites sur de la mousse très ancienne
Mon esprit n’a plus envie que je les retienne

Attendez alors que se répande dans votre cœur délicieux
Un parfum comparable à celui de mon jardin
Portez ce recueil à vos lèvres fermez vos yeux
Et vous serez dans mon paradis avec moi demain
14-02-2011
James Px.

 

Sous le soleil j’ai saisi la lune

Comme sortie des rêves de mon cœur

Son sourire s’embellissait comme une fleur

Et dès son premier délicat baiser courtois

J’ai senti mon cÅ“ur bourgeonner en moi

Je ne m’imagine pas encore à cette heure

Courir à présent à la rencontre du bonheur

Et je n’ai pas la moindre idée de ce qui m’attend

M’a-t-elle vivement effacé le mauvais temps

Quel secret dans lequel mon âme discerne tous ses appels
Est enclos en elle

Et endormi sous un soleil de plomb andalou

Je me réveille la tête reposant sur ses genoux

Et naît un sentiment à la fois maternel et charnel

Me brûlerait-il les yeux

Lorsque je la regarde fiévreux

Délicieuses sont ces heures passées avec elle

Où la valeur et le sens de ma vie que je saisis

Là au vol sans réfléchir

Pour m’accomplir

Serait-il déjà l’heure de repartir d’ici

Et avant que la nuit tombe en équilibre

Dans un dernier élan

Je lui prends la main courageusement

Pour disparaître avec elle dans la pénombre

Publié par James Px. à l’adresse 20.1.11

 

 

 

 

Aubépine piquera t-elle mon coeur

 

Cette nuit je ne te verrai pas
Cette nuit je verrai tout le monde
Mais je ne te verrai pas
Au point du jour de ce nouveau monde

L’hiver s’achève
Le printemps sort du lit
Comme une déesse dans mes rêves
Revit sous le soleil de mes envies

Aubépine mon amour flamboyant et cruel
Immobile toute chancelante devant la porte
Aurais-tu peur de quitter ton nid d’hirondelle
Pour t’envoler dans les sillons de mon eau-forte

Aubépine à la fois rude et combative

Prude et gustative
Verdoyante et éclatante

Parfumée et bienfaisante

J’ai traversé le crépuscule
Comme le vent soufflant ses derniers mots de misère
Dans le couchant j’embrasserai ce tronc solitaire
Epineux serais-je percer sa mystérieuse bulle

Eclair éphémère d’Aubépine
Sous tes seins j’attendrai l’aube Ô maîtresse
Petite jolie cénelle d’Aubépine
Sur le divan rouge de la grande déesse

Il coule mes mains d’esclave
Dans le soir qui s’éteint cavaleur
Aubépine libère ce dernier fruit rouge sous ton enclave
Ouvre moi la porte de ton coeur

james px

13-03-2010

Quand l’hippopotame baille c’est qu’il a envie de faire l’amour

J’aimerai t’inspirer une comédie

Sur le quai des brumes de l’étang gris

A force d’espérer la lune s’est voilée

Près de ma source ma barque restera amarrée

 

J’aimerai t’immerger à ma villégiature

Serais-tu prête à prendre le large sans armure

Ne sachant pas la douleur de ce coeur conquis

La charmeuse d’air flirte avec l’insoumis

 

J’aimerai t’ingérer des poésies

Tu choisiras nos histoires sans fin

Je choisirai nos soirs avec faim

Où nous les lirons toi et moi à l’infini

 

J’aimerai t’exposer sur ma peinture

J’esquisserai en filigrane nos coeurs comme dénominateur commun

Tu me dédieras ta couleur comme destin

Et nos âmes seront ma signature

 

J’aimerai caresser ta sculpture de soie

A la veine précieuse aux délicates parois

Avec tes mains à la taille-douce féline

Seras-tu un jour ma muse ou mon orpheline

 

J’aimerai faire l’amour avec toi

Quand tu le seras

Un jour avant mon désarroi

Ici ou là-bas

 

J’aimerai mourir dans tes bras

Quand tu le voudras

Tu emprunteras l’éternité de la fonte pour nos plaisirs

Pour renaître sans jamais vraiment repartir

29.06-2010

jamesetmots.blogspot.com

 J’aimerai renaître au lever du jour … Pour vous

J’aimerai renaître
Au milieu d’un champ fertile couronné d’une brume flottante
A l’abri des assauts de la vie en toute dilettante
Pour ne pas disparaître
Dans l’ivresse houleuse d’une mer agitée
Dans une immersion d’épreuves vagues et enchaînées

J’aimerai renaître
Au cÅ“ur d’une clairière le regard penché par une fenêtre
Grisé de vertiges matinales de pensées pures
Sensible pour me fondre à votre parure
Pour connaître à nouveau l’amour
Et me mêler à votre sein nourricier à votre cœur de velours

J’aimerai renaître
Pour devenir votre serviteur et maître
Sans être l’esclave du temps qui s’empêtre
Dans les lacets de nos vies
Délivrez-moi une nouvelle envie d’écrire une lettre
Dans laquelle je vous rejoindrai le temps d’un oubli

J’aimerai renaître
Au confins d’un paysage magique et champêtre
Au milieu d’une page rosée et vivante pour raviver mon encre sèche
Et ignorer à jamais ce temps qui me hante et me dessèche
Ecrire jusqu’à en perdre la raison
Pour laisser une trace indélébile sur notre infini horizon

James Px.

Label bleu

Bleu couleur froide à l’horizon de mes artères
Violettes joues aux premiers frimas de l’hiver
Invite au calme et à la détente
Serais-tu une Tibétaine à la sagesse transcendante

Bleu sensation d’éloignement et d’immatérialité
Ciel clair mélancolique et rêve glacé de ta féminité
Procure une sensation d’introspection sur soi
Serais-tu une déesse aux forces vitales détenues par l’esprit du Roi

Bleu symbolique de tendresse et d’idéale à foison
Turquoise caressant notre sensibilité en émotion
Purifie nos âmes capricieuses en transparences
Serais-tu demi-dieux en équilibre sous notre correspondance

Bleu portant le voile céleste dans le ciel
Azur heureux révélant nos énergies irréelles
Calme et fuyant tu ne bloques pas mon regard
Serais-tu me laisser me perdre en elle sans crier gare

Bleu drap teinté froissé vestige d’une nuit amniotique
Parure qui révèle l’éclat de ta sensualité analgésique
Vague perlée de saphir amoureux
Bleu reflet pure et limpide je te veux

James Px.

 

 

Label blanc

Blanc serais-tu dans l’atmosphère la somme de nos couleurs vitales

Un arc-en-ciel en irisation

Le passage de nos nuits horizontales

Et la page de nos jours de dérision

 

La blancheur de ton sourire

Vient se poser sur ma bouche

A chaque fou rire

A chaque fois que l’on se touche

 

Blanc serais-tu un secret en correspondance à notre lumière intérieure

Un mariage d’une beauté tout en douceur

Une répresentation de la sagesse

Ou un antonyme sacrifice tout en finesse

 

Alors mes bras d’ivoires plongent sur ma bien-aimée

Vers ce corps cotonneux immaculé

Avec mes pensées qui rejoignent cette divinité

Aux pentes innocentes et aux formes chahutées

 

Blanc serais-tu le cycle nycthéméral de notre vie par défaut

Une blanche silhouette aux parois enneigées

En passant du matin à la matité de sa peau

Au soir à la brillance de sa pureté

 

Avec toi je vois le noir en blanc

Les nuages en transparence

Où la lune flirte avec le ciel et ses nuances

Sous ton regard bienveillant

 

Blanc serais-tu notre amour éthéré

Au delà de tout raisonnement

Notre invisible échiquier

Où l’archange annoncerait notre fusion éternellement dévouée

 

Blanc neutralité de mon for intérieur

Tu es mon porte bonheur

Alors continue à me délivre âme candide

Pour vivre cette harmonie splendide

16.02. 2010

 

Un hiver sous morphine

 Ô je te vois encore belle clandestine
Tu es là nue sous ta mousseline
Allongée au creux de tes collines
Immobile sous le son doux d’une mandoline

Et je te dessine
Avec la plus noire des encres de chine
Je détourne tes formes les plus coquines
Et sculpte ta dentelle byzantine

Comme une roche cristalline
Tu brilles même dans l’ombre féline
De tes gestes qui rayonnent et j’imagine
Mon sang nourrit par ton insuline

Sur la toile à moitié froissée mon indiscipline
Resurgit en une grandiose étamine
Ô n’aie pas peur de cette gourgandine
Elle se figera là sans bouger car tu n’es qu’une lutine

18.01.2011

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Lexique
Ondine : Génie féminin des eaux dans la mythologie Germanique.
Mousseline : Toile de coton très claire et ordinairement très fine.
Insuline : Hormone produite par le pancréas dont le rôle est de permettre la mise en réserve, dans le foie ou les muscles, du sucre présent dans le sang.
Etamine : Organe mâle de la fleur produisant le pollen.
Gourgandine : Coureuse, femme de mauvaise vie, dévergondée.
Lutine : Féminin de Lutin.

 

Fiat lux et vernissage 

 Cette fleur cueillie d’une prairie enchantée
Tapisse et décore ta chevelure
Comme les floralies me parfume le nez
Elle magnifie ton encolure

Ce reflet éclaboussure d’arc-en-ciel
Idéalise et élève ta beauté
Comme la terre vu du ciel
Elle enchante ma sensibilité

Cet amour venu en coup de vent
Gonfle et sublime chaque jour nos coeurs
Comme la lave en fusion d’un volcan
Il explose et coule sur nos s

James Px.

 

Déclaration tardive …

                                                                       J’aimerai moudre le grain de ta peau

Pour caresser ton arôme en lambeau
Une silhouette échaudée sans blessures
De sang froid j’agirai sans armure

J’aimerai goûter au champ de ton sourire
Pour cultiver ta salive en plaisir
Un fruit mûr sans pépins
Mâchoire acidulée je t’éplucherai sans faim

J’aimerai boire au creux de tes reins
Pour ressourcer ton ver solitaire pèlerin
Une eau douce sans amertume
Bouche ouverte je t’ingérerai sans posthume

J’aimerai apercevoir la vue de ta pupille
Pour découvrir ton iris en famille
Un monde ouvert sans barrière
L’Å“il éveillé je m’ouvrirai sans frontière

Dans le ciel sur l’océan de notre vie
Naviguant sans safran en dérive
Je perds la rose des vents de ma vie

Sur la terre dans l’univers de notre vie
Cheminant à corps perdu en expéditive
Je perds l’étoile de ma vie

09-12-2009

L’institutrice

Elle aimait tant le chant de la nature au petit matin
Et avait le goût pour le déroulement invariable des choses
C’était sans doute à nos yeux peu de chose
Mais n’était-elle pas heureuse face à tout ces bambins

Stoïque devant son monde tous les matins
Inlassablement elle disait bonjour bonjour bonjour
Cette existence la comblait à côté de ses gamins
De ses animaux de ses plantes de ses cours

Au fond de son coeur
Elle n’était pas attiré par l’abondance
Et de nous faire apprendre les leçons par coeur
Elle aimait avant tout le partage d’allégeance

Un matin le portail en fer gris souris resta fermé sous le froid
Et la cloche ne retentissa pas perdue dans son béffroi
Etait-ce un au revoir
Nous ne pouvions pas y croire

Publié par James Px. 

11-01 2011

La danseuse s’est-elle trompée de jour

Je me rappelle souvent qu’il se perdait en reflexions
De n’être jamais sûr de son amour de son bel horizon
De ne pas être pris au sérieux
D’être traité comme un enfant capricieux

Ce sentiment pénible le baladait hors des sentiers battus habituels
Croisant pavillon la fleur au vent comme une bartavelle
Partant vers le soleil en mobylette sous ses rayons pluriels
Il se sentait attiré et poussé des ailes

Et voltigeant dans le ciel il se reposa sous le marbre
Elle était si innocente au milieu de ce cimetière sans arbre
Etait-elle devenue par hasard
Une délicate attention mais n’est-il pas trop tard

Pour cet homme jeune flirtant la vague et la lame
Dans le fond sans avoir connu l’amour d’une femme
C’est à la belle saison sous les feuilles des arbres
Qu’il a quitté le jour pour retrouver la nuit mi-septembre

Publié par James Px. à l’adresse

11.1.11

                                                    J’aimerai renaître au lever du jour … Pour vous

J’aimerai renaître
Au milieu d’un champ fertile couronné d’une brume flottante
A l’abri des assauts de la vie en toute dilettante
Pour ne pas disparaître
Dans l’ivresse houleuse d’une mer agitée
Dans une immersion d’épreuves vagues et enchaînéesJ’aimerai renaître
Au coeur d’une clairière le regard penché par une fenêtre
Grisé de vertiges matinales de pensées pures
Sensible pour me fondre à votre parure
Pour connaître à nouveau l’amour
Et me mêler à votre sein nourricier à votre coeur de velours

J’aimerai renaître
Pour devenir votre serviteur et maître
Sans être l’esclave du temps qui s’empêtre
Dans les lacets de nos vies
Délivrez-moi une nouvelle envie d’écrire une lettre
Dans laquelle je vous rejoindrai le temps d’un oubli

James Px.

jamesemots.blogspot.com

Ce matin sur la vigne vierge de la pergola

La pluie ruisselle corps et âme

A l’abri du temps un cierge brûle en vendetta

Pour assécher l’ambiant vague à l’âme

La vigne fredonne

Ce paysage est un fluide glacial et je pleure

L’immense blessure enracinée dans mon coeur

Elle le résonne

Il frisonne

Quand l’orage s’éloignera

Nous repartirons là-bas

Elle lui pardonne

Quand le soleil réapparaîtra

Comme le bon samaritain

Il redeviendra son nouvel ange gardien

Alléluia

James Px 19 02 10

jamesetmots.blogspot.com

Perché sur la colline à l’arbre de vie

Je m’ennuie à observer les nuages passés

Un deux trois et puis s’en vont vers l’oubli

Et d’elle à la prairie miel au regard doré

Perdu au pied de la vigne en sommeil

Je m’enivre de ce ciel gris perle en éveil

Allongé sur l’herbe jaunie par le temps

Et d’elle à la peau d’une saveur d’antan

Coincé entre deux branches d’un vieil olivier

Je me nourris de son brillant vert argenté

Adossé contre son tronc aux racines millénaires

Et d’elle à la générosité d’une bonne mère

Marchant sur ce chemin sinueux du sans soucis

Je déambule dans cette clairière du bois joli

A la terre précieuse aux terroirs multicolores

Vers elle pour éterniser ce film en technicolor

Ce dimanche matin à la lueur du premier rayon

Je déploie mes paupières sur son parfum

Mes sens m’embaument aux multiples senteurs

Et me perds en elle au plus profond de mon coeur

James Px 28 02 2010

jamesetmots.blgspot.com