La pulpe de mes doigts en aveugle découvre
Le plus beau des visages où j’aime voyager ;
Dans le creux de ta nuque qui se penche sur mes mains
S’égrènent des notes pures, souvenir d’un parfum…Sur tes épaules minces, le voile des matinées
Fait miroiter le grain d’une peau mordorée.
Tes lèvres étirées sont deux anneaux de lune
Scellées sur le secret d’une bouche maquillée
De baies fraîches croquées avec gourmandise.
La mer t’a fait cadeau des vagues qui scintillent
À la veine de tes bras parcouru de rivières.
Sur ton cou qui épouse la tige d’un roseau
Coulent les mèches folles que caressent ma paume…
Pour remonter soudain vers tes paupières baissées,
Transparences d’une feuille que la pluie a lissée.
Enfin sur ton visage qui est mon paysage,
Je dépose mes armes, car oui, mon cœur sauvage
A trouvé l’ »Idéale »… dans un Botticelli…
Le 17/01/2014 – Riagal… Pour l’Amour de l’Art.
Nos « vraies-semblances »
Quand le sensible sur le fleuret
se pique de singularités,
repos forcé des corps cassés,
l’esprit travesti dans l’Idée,
bat la campagne, à l’extérieur,
brides abattues sur l’abattu,
je n’entends plus que ta voix tue…
On se parle dans nos silences,
nos tessitures explosent la lance
qui nous transperce de part en part
sur la béance du grand départ…
Invraisemblances ? Incohérences ?
Quand le tempo se ralentit,
le gris de bure sort de son nid,
prenons la poudre d’escampette
en babillages sans queue ni tête
sur les moulins de nos paroles
en toboggans des réjouissances
quand le réel nous ecchymose…
On se dédouble, on se perfuse
d’éclats de rires, de charades,
tu me chamarres quand tu t’esclaffes,
je dis « bingo » et toi « banjo »,
la feuille s’enroule sur la pierre
qui écrase la paire de ciseaux.
Le papier de verre sur ta peau ?
Je le déchire, je le poinçonne
pour qu’un nuage de confettis
colore les larmes que l’on refoule
à l’abri des gouttes de pluie…
Elles seront « Joie », elles seront « Toi »,
elles seront Nous, elles seront D’Eux
multipliées à cent à l’heure,
en addition de soustractions :
Abolition des peines de cœurs…
Faisons comme si, c’était Toujours,
le bel Eté, le bel Hiver
et dégainons les revolvers
sur les en-deuils de l’allégresse.
On se relève et on repart,
comme au Ciné, y’a des truquages,
l’hémoglobine sur la poitrine
qui t’a effrayée pour de vrai
c’est pour de faux, ferme les yeux,
le Krassnyi* de grenadine
nettoie le cramoisi du crime.
Après l’Ondée, un chant d’Arômes,
d’un Golouboï* qui s »évapore
dans un sillage de Météores…
Ma lumineuse, mon amoureuse,
incorrigible romantique,
mon héroïne, ma vitamine,
ma raison de porter en moi,
le poids du temps qui va sans toi…
…Faisons comme Si…
…Tu étais là…
Riagal, le 14 août 2016 -
(- Le mot « krassnyi »* (rouge) en Russe a la même racine que « krassivyi » (beau) et leur signification est en effet très proche.
- Dans les bleus, la nuance « bleu ciel » (Golouboï) a un statut particulier car elle est considérée comme une couleur à part entière et génère un grand nombre d’associations dans l’imaginaire collectif. D’une part, elle servait à désigner le sang bleu, le sang noble, l’appartenance à la noblesse et à l’aristocratie. Puis, à l’ère soviétique et surtout dans les années 1960, le « bleu clair » a été assimilé au romantisme aventurier de la conquête du Grand nord)
Humeurs du Temps…21 agosto2016
Voilà que tout se glace, au-dessus des feuillages,
Voilà venir la faux qui se hâte à la tâche,
Voilà que tout s’embrouille dans la myopie des jours,
Que ne s’arrêtent-ils sur ces moments parfaits ?
Immobilisez-les, dans le cadre de pourpre de l’horizon blessé
qui se cogne à l’armure du soc des années d’où ne filtre rien d’autre
que des éclats brisés.
Retenez pour une heure, une poussière de secondes,
la roue de la fileuse, travailleuses des ombres,
et aussi celle qui coupe la gorge à nos bonheurs,
Trompez, trompez les heures !
Voilà que tout s’immole sur les marches d’un temple
que l’on croyait solide, doté d’une puissance
à jamais égalée, pétri dans les mains blanches
des serments de la chance…
Jamais ! Qu’est-ce que « jamais » sinon une imposture,
une interpellation aux échos étouffés par le bâillon brûlant
des hivernaux étés qui sanglent les élans dans leurs serres acérées
comme de longs couteaux glissant sur la trachée
des agneaux et des loups, des chevaux que l’on crève
et des ailes arrachées à cette libellule sur le sable mouillé
qui ne demandait rien, sinon d’être admirée.
Voilà que tout se fane, se moissonne et se broie
dans la poignée d’acier
de celui qui se fiche
dans ce qui a germé,
de ce qui a poussé,
offerts à cet iris qu’inonde la rosée
dans cet instant magique qui déjà disparaît…
Fumée d’une allumette qui grésille sur les toits
de ce petit village qui nous a vu grandir,
cabane de fumerolles, de toi, que reste–t-il ?
Des nuits d’extravagances, de ces lancers de brise
en marques délébiles, estampes d’Hokusai sur les ciels de Turner
qui ne s’inventent pas…
A la pierre de lune qu’adamante l’étoile
enclose sur la quiétude des sommeils en éveils,
pour prolonger ces aubes aux humeurs citronnelles,
à la saveur salée et sucrée à la fois du suc d’orge perlé
de cet inattendu qui nous a tant gâtés, qui nous a tant donné…
Pourquoi nous punit-il en se disparaissant ?
L’avons nous épuisé d’un trop-plein d’insouciance ?
Comme s’il nous était dû, sans même le remercier,
Ce trésor de fortunes qu’on n’a pas su garder ?
Voici que le souci se veine sur les tempes,
Voilà que l’inquiétude se cerne sous les yeux
de l’enfant capricieux,
pour qui le merveilleux
était une évidence…
Riagal – le 21 aôut 2016 – (Impro de l’aube…)
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