Tu es livre
Je feuillète tes tomes,
pages de langues et de lys,
citrines sous une véranda de châles et verrières
au spectre des mauves,
me trempant en ta flore,
deltas habillés de roseaux-pavots,
de cannes,
leurs sèves brunes et rousses,
toutes tes mises, tes allures,
l’île aux tilleuls,
et il fait bon respirer par toi
vers où convergent chacun de mes flots
Je t’écoute, je t’entends,
je m’abreuve d’une éhontée gourmandise,
laquelle t’esclaffe de gaieté comme te fait rougir,
à tes plateaux abondants,
tes platines où tu étudies les cohues alentours
pour imprimer tes livres des ferments qui se cachent souvent
Aimée,
ma faconde de fée,
tu connais la lueur du secret,
ses ficelles,
le rébus des arcanes,
et voilà des lustres,
le chat t’a donné sa langue
Tu apprivoises les campagnes du rocher,
tu fais l’école aux vagues,
et à mon pupitre en ta classe de flambées,
je ne me lasse de tes leçons
R. Â Fachau
pseudo Lili La Ruche
R…uche je suis aux anges pour cette permission .
J’ai crée ce coin pour les amis chez moi et quoi pourrait mieux que toi y etre?
Merci!
Corbeillettes
lilia
| D’un jour oisif Pelure d’oignon Date de l’envoi : 2013-05-19 00:42:17 |
|
Il est plume de pie d’un jour oisif où j’ai jardiné les pages des poètes en exil mélodiant l’amour, la déchirure, la beauté nue, l’amertume et la misère : le propre de l’homme et la farce des dieux. Ah des chants Les yeux mi-clos, Mais je suis resté au seuil, Ah comme j’aimais |
| Simplement Pelure d’oignon Date de l’envoi : 2013-03-09 00:24:37 |
| Petite orisha des pluies, l’onde en promenade, ballerine, doucement plume ton poème : Ah moussons et gouttelettes, Le ciel reste au ciel, Ah ton sein de pomelo, Moi qui suis d’ouïes, Le thé même en toi voyage L’idiot qui aime avec un dictionnaire L’imbécile pour qui vivre Volontiers je laisse places et parvis, Que la mer s’en vienne ma peau |
| En tes lèvres Pelure d’oignon Date de l’envoi : 2012-12-03 05:17:13 |
| En tes lèvres, paille le nid de passereaux élégants : le tangara qui flanelle, le guit-guit en émeraude, le grisin qui étoile.Ainsi tes baisers sont de plume, Belle, effeuillent la gamme du pétale, oh tout le nuancier des sucres.Que ne donnerais-je, toujours, pour une seule cuillérée de ta bouche. Ton sortilège, Tu es la fascinante, Oh tu es l’énigme,
|
Ode pour existerA la mer
2012-08-06 05:32:48
Promets-moi un bonjour
quand le temps sera revenu,
oh si ce n’est de voix de pluies,
un signe de la main,
ou un de ces regards
que je suis seul à lire,
disant, en l’opaline simplicité,
« Il est heureux que tu sois là .
Tu chantes mieux, et vis mieux,
quand tu es près de moi,
et si je ne t’accueille,
cela je le sais, ne t’en inquiète pas »
…mais pas d’autres serments,
sarments de vignes merveilleuses
…pas une tomate, un thé,
pas un plat de crevettes,
vatapa ou le riz partagés,
pas un soir sous l’émeraude feuillée,
la promenade par le fleuve,
les pieds nus dans la mer,
pas une aurore au chant des tangaras,
une bière par un coin de bistrot
ou au devant de chez sieur l’épicier,
léger, petit instant de fête,
peut-être un peu complice.
Oh en toutes ces entités,
identités vivantes –
et je les goûterais tant
qu’en pleureraient les étoiles
mais que fassent le hasard,
et puis le bon vouloir –
tu brilles, et moires, immense,
jolie sorcière des eaux,
tu en es tout le cœur,
et l’âme,
l’olivine quintessence,
et si ce n’est pour d’autres,
la terre, le monde,
tu l’es pour moi, et ma vérité,
et la valeur qu’elle a,
vaut autant que le vrai, le pur,
de tout autre univers.
Moi, j’aime, de façon la plus nue,
ton aura, littoral d’aromates,
ton rire de frangipane,
ta pensée-caramel
qui va fleurant l’agrume,
ta gorge de magnolias,
ta hanche de safran
allant dessiner l’air.
Ton galop moineau fou
m’est tout un livre ouvert
tel que mes pas de gecko câlinant,
et par trop solitaire,
te sont lectures innées, faciles,
et je te nomme pierres fines,
madone aux passereaux,
d’air, de fruits, de houles, de pluies,
tout simplement car là est ta naissance,
que tu es qui tu es,
que sont ces drôles d’échos, miroirs,
me liant presque à toi,
et moi, j’aime tes halos
et sans rien demander –
et quel droit pour ce faire ? -
dans le plus simple offrir,
et donner pour donner,
tout le pauvre qui est mien,
le sultanat que j’ai,
comment nommer cela ?
Moi-même je ne le sais
peut-être là un mot, idée,
qui reste à façonner
d’une lutherie nouvelle.
Tu vis ce que tu vis mais,
sans théorèmes aucuns,
j’heureux quand tu es joies
et je triste quand tu peines,
tu sais tout ce que j’ignore
et moi, peut-être,
ce qui t’est loin d’abords,
voilà jolie salade, rougail,
pour vivre, au plus simple,
et vivre un peu plus fort ;
et non pas de promesses,
ni n’en demande,
et ni n’en souhaite,
mais promets-moi un bonjour,
s’il te plaît, belle pincée de sel fin,
pour me faire exister par l’eau,
le feu, la terre et l’air.
Moi, je vis d’un rire d’enfant,
un petit bout de poème,
d’un peu de pain et de pastèque,
et dans l’aurore qui mauve ;
de tout ce que je sais,
je ne sais pas grand-chose
hormis cette clarté,
de mangues, et d’ambres,
et de bougainvilliers,
qui émane de toi, ma Belle Amie,
cette clarté fluviale, toujours,
où j’aime à me baigner.
| La visite A la mer Date de l’envoi : 2012-07-28 06:47:25 |
Une onyx généreuse flambe par l’écrin de tes yeux, et d’un saut de puce en liège, tu fais respirer le vin, camarade, puis tu me tends les hématies cueillies aux veines du raisin, et tu es là , amie, et tu voudrais, toi, géante, là petite fille à l’oracle, que je te dise en quels vents, voiles, la traversée de la nuit du chagrin !Non, je ne puis rien t’apprendre, tu ne m’en vois pas même désolé, je n’ai jamais été qu’un fils du silence, tigre égaré, rôdant, loup dans le piège, graine de gibet, iguane bon à pendre. En moi, plus que blessée, agonise l’âme et mon cœur est une nèfle gâtée, cariée, que courtisent les griffes de l’incendie, la papillote se déchire : n’entends-tu pas le tambour tapé pour son dernier soupir ? Non, je le masque, et le farde, l’enterre sous les rochers de mes moues de plantains, pantin, et lors, je n’ai médecine pour te guérir.Va t’en voir, au fin fond du port, écouter les liqueurs-sortilèges, oublie-toi, va te salir, peut-être, en des draps qui insultent l’amour, va t’en te faire saigner à blanc, et exsangue, y auras-tu tout perdu de la beauté mais aussi un peu de mal, peut-être, va t’en te perdre en des hasards où la chance est une lèpre, à en vomir le moindre baiser, en vomir la moindre caresse, va t’en aux leçons du clou, de l’acier, du fer, et peut-être que l’enfer te sera berge de rivière, va t’en faner, et d’hibiscus, de trèfle et de lilas, par les terroirs où on torture, on assassine le bois et peut-être que le froid te sera bien seyant manteau.Moi, le perdu, le sot et l’ignorant, je n’ai de clés pour toi. Oui, tu peux aller, maintenant, hurler, crier ta larme folle. |
Pèse le soir
d’atlantique
Date de l’envoi : 2012-05-30 05:06:18
Spectres, poisons anciens,
irritante toux des enfers,
cendres venant, revenant
dans le roulis du chagrin,
vous faîtes bonne cuisine
de mon âme d’anones et de noix,
de mon cœur d’elfe désemparé
loin de l’eau, de la feuille, de l’écorce,
et ce corps…qu’est-il d’autre
si ce n’est la tombe, le sépulcre,
de l’amant perdu ? Et à feu vif,
je cuis, rôtis, rissole,
tailladé, coupé, découpé
en vos fours et marmites,
céramiques livides, éraillées, fers douloureux,
pour le déjeuner de l’œstre et de la poussière sale.
Le rêve et l’espoir sont des denrées mauvaises
que le vivre et la terre,
oh de ce que, seul, j’en connais,
ceignent dans des cocons de barbelés,
de ronces d’aciérie,
qu’il m’a fallu avorter et bannir ;
trop de mal dans l’espoir qui meurt,
trop de plaies ouvertes aux alertes éveils
dans le rêve qui pourrit sur sa branche,
et si Dieu a vie, ce que de lui je sais,
c’est qu’il est un omnipotent fils de pute,
escroc et voleur,
penché sur des yeux souillés ;
je pleure des abeilles, des mabouyas, des chien de mer,
et mes baisers, tous, se brisent sur le faciès du ciment.
Question : où s’en va le soir quand le matin n’existe pas ?
Au bain d’un jus noir,
je fonds, me liquéfie dans le sombre arpège
de la dernière cuillère…
Amie, tu poèmes la rhubarbe,
les clochettes d’un triste muguet,
l’espoir tel l’aubier du bois serpent,
et chevauches la plaine,
le dos de l’aromate fluvial,
sur ta monture d’orgeats aux sabots de silences.
As-tu trouvé loge aimante
dans le ventre d’un loup ?
Travailles-tu la glèbe,
l’étal ou le papier ?
Coiffes-tu la chevelure
de la sirène des menthes
par ton geste d’opale ?
Offres-tu au monde
pain de sucre nouveau
dans le vœu et l’alliance ?
Le diable me dit que tu as changé de terre,
de pays,
que tu as jeté la dernière pelletée de gravats
sur les minéraux fragiles que je tais,
au secret,
et pour les protéger des corneilles,
dans ma forteresse de pierres.
Les autres, la femme et l’homme,
ont malles pleines de talents,
de beautés,
de richesses,
et si je ne le renie pas,
que je sais contempler leurs éclats,
ils m’ennuient…m’ennuient
comme si je patientais que le coquelicot
éclose sur la banquise.
Je cueille, sans appétit, les œillades
de jolies langoustes électriques,
leurs souhaits de mélanges,
je partage quelques fariboles
autour d’une tasse de thé,
je grange pièces et billets
dans mon porte-monnaie
au parmi des compères,
je mange, et bois, et dors,
comme tout un chacun,
et je ne m’y retrouve pas
à voyager la meute,
moi dans mon drôle d’herbier,
moi qui voulais bâtir
dans le partage des crevettes
au devant de la mer,
moi qui ait toujours préféré les citrons
au clair de ta rivière.
« La vie est pleine de soleils,
mon enfant,
et aussi de ténèbres… »
m’a dit un Van Helsing
dans un soir qui transpirait le vin.
Vivre est un flot rugueux
qui emmène loin, loin,
et il n’est pas de réponses,
ainsi soit-il :
j’ai repris mon manteau,
mon paletot d’avant…
Me manque,
brûlure qui s’étage,
ton écho, ton reflet,
les oiseaux par tes traits
et de cœur, et d’esprit,
où je touchais du doigt
la sagesse des violettes,
et je n’ai ni pourquoi,
ni comment,
pour me justifier,
hormis poser ce poème,
en hommage, Amie,
dans l’arbre printanier
de la maison des livres.
« La vie est pleine de soleils,
mon enfant,
et aussi de ténèbres… »…c’est une tirade de l’acteur Hopkins dans le « Dracula » de Coppola, enfin, de souvenirs, donc à vérifier car je suis un cinéphile en carton et que le cinéma me donne la sensation d’être un petit pois dans une conserve trop petite(rires)…je dois être un peu claustro sur les bords.
« dans l’arbre printanier
de la maison des livres. »…petite référence aux « arbre à poèmes » qui doivent grandir un peu partout dans les médiathèques, bibliothèques, et autres, du fait du « printemps des poètes », comme chaque année, et que j’aime bien fleurir personnellement, quand j’en trouve un.
Poème semé pour l’amie
d’atlantique
Date de l’envoi : 2012-04-07 07:19:27
Le pain fleurit dans les boulangeries,
la mer, quelque part,
repasse le
costume d’un crabe,
les amants heureux
font l’amour dans le petit
matin,
et je triste tout bas en marchant dans la rue.
Le papillon de
cendre valse
à son bal de pitreries,
un pêcheur hausse une truite, un
congre,
la sieste bat son plein
sous les feuilles des carbets,
et je triste tout bas en marchant dans la rue.
C’est la cérémonie des fraises
pour les nouvelles reines
des premières nations ;
d’autres reines,
ailleurs,
choisissent leur nouveau nom,
et je triste tout bas en marchant
dans la rue.
On cueille le lait et l’œuf,
affine le fromage,
on
couleuvre l’amer manioc
pour le couac,
en Caucase, chauffe la confiture
de nèfles,
et je triste tout bas en marchant dans la rue.
Elle termine
un roman italien,
ou sirote son thé des Indes,
coiffe la déesse qui
veille sur la menthe,
ou chante à en satiner l’eau,
celle qui me fait
miroir,
et je triste tout bas en marchant dans la rue.
La petite école
est au jour du repos,
le pommier entonne
sa messe de miracles,
cobras
et mangoustes marellent,
médite la loutre,
et je triste tout bas en
marchant dans la rue.
Une neige n’en finit pas
de modeler son argile
blanche,
un vent porte un aigle,
une perruche, un caracara,
un soleil
fait grandir l’agave,
et je triste tout bas en marchant dans la
rue.
Derrière des fenêtres,
une famille dresse la table
pour le
repas du midi,
ou à l’orée des torchères,
à l’ombré des palmiers,
et je
triste tout bas en marchant dans la rue.
Un chien, malamute ou
malinois,
joue sur la plage avec un bout de bois,
rêve la rainette en son
sommeil tout vert,
la maniguette et le basilic
sèment l’air de leurs
refrains de joies,
et je triste tout bas en marchant dans la
rue.
Etcetera, etcetera, etcetera…
D’Atlantique 28 mars 2012
Soupir à la volée
Février
Date de l’envoi : 2012-01-27 07:51:22
Me diras-tu, toi, spectre,
hôte implacable,
s’il est une porte ou une allée,
ne serait-ce qu’un soupirail,
pour, dans un silence complice,
siroter le thé quand le soir se prend de naître ?
Je ne sais ce qu’est un patio,
une maison,
j’ignore tout de la famille,
du foyer,
je n’ai pas d’idée sur l’ami ou l’amour ;
je ne suis que moi et j’aime comme je suis,
et j’ai quelques rêveries…
Je prie un soir,
un soir de thé,
ou peut-être une bière,
pourquoi pas,
un soir de thé ou de bière
dans un simple fauteuil en bois
et dans une nuit qui descend enchantée des anoures,
des criquets,
humide des chants du fleuve,
l’ixora prenant nuisette et le varan,
brin de repos…
…et je serais pieds nus,
vêtu de peu,
comme je suis bien,
d’un simple bermuda et toi,
d’un chemisier,
d’une robe,
toi,
tu seras seulement toi,
la plus délicieuse volupté qu’une vie ait à offrir…
Un soir où rien ne se dira,
hormis cet immense soupir de contentement
où,
dans un geste jumeau,
nos lèvres vogueront au goulot,
et nos regards croisés dans un simple sourire
qui sera bien plus grand que le plus grand des discours
et là ,
toi et moi,
dans un silence n’enviant rien au charnel,
la lune mauve,
la chauve-souris,
et mabouya courant seront comme des points sur des « i »,
des barres sur des « t »,
de simples fioriture de grammaire,
en un sens,
juste pour dire,
et sans vraiment le dire :
« C’est bien que tu sois là ,
c’est bien,
et bon,
et juste parce que c’est toi. »
L’épouvantail
février
Date de l’envoi : 2012-01-17 04:11:22
Lundi, et jeudi,
et mardi ;
miroir de miroir
dans ce lieu-dit
où le premier chant du merle
est un chemin de noix brisées,
où le loup,
dans son pleur,
suffoque sous les moqueries
d’une lune de granit,
et l’usante fatigue de ne pas mourir
alors qu’il n’y a guère à vivre
que des cadavres de sansonnets
dont les ossements craquent
sous des pas feutrés,
et un savon de ricine brossant la langue,
la morcelant
en d’épars lambeaux d’amaryllis flétries
pour le sacre d’un cœur et d’un corps inutile
aux mains sans talent
dévoilant leurs sottes veinures
dans les impérissables échardes de la clarté.
Je ne suis pas île,
ou étang,
ni même un bosquet d’ajoncs
pour que vienne se reposer,
un instant,
la voix de la chanteuse
qui demeure dans la chevelure des blés
et l’ipomée majestueuse,
et comme l’arbre qui se tient
dans sa mort idéale,
solennelle,
je fais fuir les oiseaux,
et la mer,
et la brise des coriandres,
avec ma carcasse d’épouvantail
pétrie dans la tendresse idiote
et le vœu des rubans.
Le printemps ne reviendra pas cette année,
il en a terminé avec moi,
mes folies d’ombrages sous les cerisiers,
et l’hiver est une ville
où je suis de toutes les adresses,
recroquevillé tel un arbrisseau de cendres
et ramures de pendaison
sur ma paillasse de forêts incendiées,
épineux draps en glaciers,
en attente de ce dernier soupir qui tarde à venir.
| Tu descends fifrelin 2011-11-23 18:52:32 |
Tu descends, et c’est une vieille habitude, tu es comme le lundi, le mardi, le dimanche, tu reviens, et tu tombes, abrupte, ou prends le visage du flocon, tu t’essaimes tels grains légers de blé noir prenant vite l’épi, ou d’une lente pantomime, et sirotant, lampant jusqu’à l’ombre, et tu t’invites, timide écolière qui s’avance pas à pas, ou pareil à l’ogre, tu te répands réclamant tout pour tes mâchoires, ta dent, ton estomac.Tu as le cérémonial changeant, selon que je te parle portugais, créole, avec mon babil de russe, ma mauvaise éducation et mon français mauvais, tu soignes tes effets, Nuit, avec ton cœur où gonfle le levain de l’assassin, tes bougies tièdes, leurs fragrances de grenats et de roses, de feux-follets fiévreux dans les héliconias, avec ton soupir plat, ou de visions mauves, opalines, une boutique d’oiseliers dans la ruelle des paupières closes, avec ton accent de suées froides lors de cabrioles crispées, avec ta salive de hantises qui veillent, de rats vagabondant la veine et le ventre, avec ton vélin, soyeux, où glisse une plume en paix, avec ta hotte de chats, de grages, de hiboux curieux, avec ton œil jaune, ton samovar de baisers, de demi-sommeils entrelacés, de pleurs, de morts muettes.Tu es une grande indécise, Nuit, cruelle et candide, tu ne sais jamais quelle robe choisir, et tu triches, toutes tes cartes, tu les gardes dans ta manche, et comment puis-je te faire confiance ?Tu fais l’abri au loup comme éclaires le fusil du chasseur !Oh ! Je sais que tu tristes…On te vénère, tu es maudite, Nuit, cela n’est pas neuf, mais on ne t’écoute pas, jamais tu n’es conviée, petite jumelle de l’aube :Ils ne se parlent que d’eux, les autres, derrière leurs rideaux où brasille une lampe discrète. Moi, Viens, Mes draps sont secs,
|
| ô Joie 2011-09-06 17:01:55 |
Ô Joie, par quelle pirogue es-tu partie ?Quel bras de fleuve, de l’Oyapok, du Maroni, s’est-il de toi nourri ?Ô Joie, petite danseuse, je te cherche, te guette, dans l’ipomée, la frangée chevelure du palmier, et ne retrouve pas ta pépite, ton or brut, ton cuivre lumineux, et du Grand Nord aux Amériques, si souvent, on te vole à moi, almée, on me chasse de tes éphémérides et je suis, par la fêlure, piétiné, comme la terre est souillée par la botte arrogante du soldat.Ô Joie, reviens vers moi, et seulement si cela te sied, nous avons à parler, le ton ami et aimable, il me faut te dire, te demander, et je n’ai guère que d’innocentes doléances, quelques requêtes de sur mon bout d’enfer.Ô Joie, fille de Vie, va ! Interroge ta mère, avec courtoisie, sur le pourquoi de l’ombre :Pourquoi la porte close et verrouillée ?Pourquoi, Belle, la route me la prend ?Pourquoi, jour à jour, n’en suis-je pas digne ? Pourquoi le noir manteau d’ifs Pourquoi la lutte du pauvre Pourquoi l’enfant arraché Pourquoi, Pourquoi s’abat la hache Pourquoi l’amour et le courage Pourquoi l’arrivant ignorant, Pourquoi la sangle, Pourquoi, Pourquoi si longue l’attente, Ô Joie, |
| Je l’entends Richard Fachau 2011-08- |
L’astre, la paupière de l’aurore mirant le déjeuner des oiseaux ou le fanal, haut, accueillant la prière, la confidence, est une pièce de monnaie que tu fais sautiller sur la pointe de tes doigts, une bulle de savon qui cabriole, agile, par la céramique, le grenadine émail de tes paumes qui, doucettement, baillent, adorables saumons nageant le fleuve, ma jolie magicienne.Un peu secrète, à l’énigme muette, telle une petite fille au jardin ou, silencieuse, sous le préau de la cour de l’école, tu joues aux osselets d’avec la flore sidérale et qui étoile, un stellaire carnaval, s’enorgueillit de consteller comme en mai, le pollen, par l’herbier de ton geste pétillant.Tu pleures, parfois, et ne diras pas que tu pleures, tu larmes loin au derrière de tes yeux, et il reste que je l’entends.Gaie, fraîche, libre étourneau, et cavalière des juments sur la colline aux rosées, rissole ta nature d’aromates, de rhubarbes glorieuses, et il reste que je l’entends.Je ne souhaite, de toi, ni fauteuil, ni couronne, belle, rien de ton éclat que tu ne veuilles m’offrir, me tresser, il est seulement que je te papille et que j’aime, de toi, ta lampe, ton murmure, prendre le bain et la mélodie, perçant la sombre nébuleuse ou nous promenant, curieux et tranquilles, au gré de pépinières sémillantes, maritimes.Et si d’amour, ma menue dame aux immenses harmonies, je te tendre, te fièvre et t’estime, il est qu’avant tout, de l’ami à l’amant, je me plais à flâner, béni de tes arômes, les ares de ta campagne. |
| Je sais que Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-06-16 08:43:16 |
Je sais que le temps meurt.Je crois que j’aimerais ton nom retrouvé, dans l’antre d’un plus tard, griffonné au rose, de mon cœur suant la lavande, et j’aurais le pleur doux, galbe de raisins de Corinthe au milieu de tous ces feuillets que, jamais, je n’ai trop su ranger.Je sais que la nuit happe.Je crois que j’aimerais la parure de l’étoile, de mademoiselle la lune, se déposant sur tes draps, tes oreillers, nos meubles de chevet, au souvenir des traînées d’or aux vallons de tes reins, et je te chercherais, et tu ne seras pas là , j’aurais la main vide qui s’emplira de vide gorgé toujours au feu, beignets de tes arômes, alors, une nuit nouvelle encore, je serais à te chanter, et cela juste pour moi, et cela juste pour rien.Je sais que le monde s’oublie.Je crois que j’aimerais m’en retourner à toi, nanti de mon sale défaut de ne rien oublier, j’aurais les yeux-buées sur de discrètes myriades de longs sourires émus, et je me parlerais de toi, zinzolin pamplemousse, pastorale fabuleuse, ma semeuse de gemmes, et je me parlerais du bon car, en outre, il n’y eut pas de mauvais, et je me parlerais beaucoup car, en outre, j’ai toujours eu le cœur qui parlait beaucoup trop, et j’aurais l’éclair plaisant mais chut, je ne me parlerais pas fort, en me disant que, peut-être, toi non plus, tu n’as pas oublié.Je sais que la vie est aveugle..Et puis je te verrais, dans la rue, aux abords des étals, au mitan d’un sablon, et si toi tu me vois, j’en mourais là sur place, et si tu ne me vois pas, je serais foudroyé par plus grand que la mort, et je te jouerais le jeu des glaces, celui qui ne s’en fait pas, mais toi qui si sais bien que je ne sais pas mentir, tu seras sans courroux, et nous nous parlerons, un peu de tout, un peu de rien, et vite fait, ou beaucoup, et puis tu me laisseras partir et j’aurais eu de toi, et j’en serais heureux, un autre bout de toi que je garderais bien, un petit bout de braise dans mon hiver sans fin. |
| La boîte à musique Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-05-02 02:31:38 |
| Un coffret laqué d’auburn, de muscat, où pourrait aisément se coiffer la noctuelle, l’abeille, la pyrale ; un coffret tenant dans ma main en conque avec, par ses côtés, d’inutiles petits pommeaux de cuivre qui s’accordent à un fermoir doré, un mince tiroir aussi, pour une bague, une gourmette, un médaillon, et rien de fioritures, et rien de très malin, hormis peut-être cette petite ballerine qui à jamais travaille sa pointe sur « lettre à Elise » en une agile toupie, dès lors que doucement, précieusement, je soulève le dessus de la boîte.C’est vieux une boîte à musique, et c’est sublimement beau, et ça n’existe plus, et j’y songe en songeant à tout ce qui est mort déjà .La jolie boîte à musique, je pourrais la poser, là , sur la table de chevet, et admirer la ballerine, la danseuse étoile, et je pourrais l’applaudir en clignant des yeux, et cela me ferait du bien……mais je ne possède pas de boîte à musique, et ni bague, ni gourmette, ni médaillon, rien qui vaille que je m’en souvienne en somme.Je ne possède que la musique d’un pierreux silence, un peu violent, ce soir, et je viens de tâcher mes oreillers de larmes, et Ludwig n’en a copieusement rien à foutre… |
| Conteuse Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-04-25 05:04:58 |
| Est le silence, un lingot, cet espace suspendu à ta toute première note pareille à l’abeille qui prend le thé de seize heures en son jardinet de pétales, et je te vois absorbée dans la contemplation de l’araignée qui prépare son repas, et moi, le bienheureux de tout ce qui vient nager en ton œil empli de curiosités si bleues, je guette ta fable, une autre de tes légendes à déguster par ton art de conteuse. Souvent, oh oui toujours est de meilleur aloi, je te reconnais dans l’ancienne récitante de l’almanach autour du feu et de la potée, dans la marionnettiste qui captive l’auditoire, le conquis des ficelleries dansantes de son tableau, aussi dans le tambour battant le peuple sur la place du marché pour passer la nouvelle, et tu es mi-mage, mi-chanteuse, et un peu costumière, tu vêts l’infime instant lui rendant sa grandeur.De tout ce que je ne vois pas ou que je ne saurais voir, d’une œillade azurée tu me tends ton « regarde » m’invitant au théâtre, au grand lac des vies, et je jubile, ma belle, je fête, je noce, je kermesse, quand tu me rends tes cueillettes, tes gazettes et tes histoires, et je pleure au pur lorsqu’elles sont tristes et comme elles batifolent, je perds les yeux de rire au creux de mon mouchoir. |
| Mille milliers Richard Fachau : 2011-03-26 12:31:25 |
Mille milliers de tristesses qui gouttent ou se taisent par les murets fardant le poussé en son maquis, les meurtrières à naître ou que l’on ponce, vernit, et par les gouttières, les escaliers, les pages élimées d’un triste et vieux journal jauni.Mille milliers de craintes suintant d’un berceau et à l’heure de parler quand le monde se tait, et qui se tiennent sous un lit au duvet assombri par la trame d’un jour où l’on s’est tant chiné, où l’on s’est tant caché, en priant l’oasis au fin fond des fumeries.Mille milliers de brisures à la face du rêve, de l’idéal patient, pour sentir se craqueler de son cœur et de sa bonne nouvelle devant l’armée de l’ennui, l’insulte au frémir, ses cris, et les magasins de sommeils qui ont pignon sur rue.Mille milliers d’indécences et autant de traîtrises à être pris dans la ronde et poussé dans la danse, à voir le plus humble des silences qui subit la flagelle et que pas un ne tressaille, ne vienne s’en hérisser, et que c’est accepté à la même rengaine qu’un bonbon à la menthe sur un verre de vodka.Et de tout ça…Mille milliers de bonheurs à percer bulles et ballons aux valises d’une étoile qui toqua à la porte pour chanter comme soi, même si la note est fausse, à s’en briser poumons sous ses propres tonnelles et sourire aux dentelles séchant sous le perron car tu ne les portes pas et m’invites l’hôtesse puis courir la forêt et la plage et la vigne, à égrener une heure d’un quotidien tranquille et faire la nique aux démons, aux cerbères, aux harpies, dans le riz et le thé et ma main pour la tienne.Mille milliers de trésors à puiser dans les livres, aux lignes de ton fusain, au creux de tes poèmes, à rire de tes farces et malices à faire rire et à trouver l’argent dedans tes pleurs intimes comme à se sentir grand de sur un mot d’enfant et à bénir ces vents qui t’ont porté vers moi en gravant ton visage tout au derrière du mien et à nager nos rives se liant d’abandons, et grimper ta colline en taillant tes chardons, à faire du bon pour le bon de ce qu’on s’est conquis et du bien sur la lie devant nos horizons. |
| Mes jours sont de toi Lili la ruche – R.Fachau 2011-03-14 19:55:41 |
Mes jours sont de toi et la montre comme la boussole, les aiguilles, ne sont pas farouches pour me guider par ton royaume de guimauves et de caramels, d’ingambes jonquilles qui font pleuvoir naines blanches et cométaires dans ma tasse et mon arabica.Tu n’es pas autour de mon café, au labeur sortie, mais tu résides, l’inégalée, par la petite table et notre large fauteuil, et l’ariette de ton baiser embaume toujours, ô la longue note de ta fragrance, de ta viennoiserie, le voguant à ma narine et mes papilles.Je frémis, là , de l’allant de tes bouquets, de ta mie, sur et sous le fourreau de mon corps, et indécis, je frissonne, ici, car je ne sais si mon vœu est de te faire l’amour ou de choyer, toute une éternité, ta peau qui se repose, l’effleurant pour imprimer ta vie au sommet de mes doigts.Mes jours sont de toi et je vais à la douche, et en chaque goutte qui choit, ruisselle, il y a de ton onctuosité qui seule a don de me laver, de m’apaiser, de me conduire vers les halitueux arpents aux cerisiers.Je me sèche…mon peignoir, ton nom que je chuchote, et je fais glabre ma joue, et bien bon me mise, me coiffe, et seulement pour te plaire, t’enjôler et te plaire.Ô mes jours sont de toi, mon amour, et j’attends ton retour, et tu es toutes mes heures et leurs émois voyagés. |
Quand la faucheuse en sera à me vanter les bienfaits de son baiser,
avec civilité,
je l’écouterais me faire l’article et du temps qu’il me reste,
sans aucunement me dérober à sa voix,
j’emplirais le baluchon que je puis emporter d’un peu de coton,
d’osier,
de paraffine,
et la toute ancienne mère vers laquelle le sang qui a vécu revient,
je le pense d’innocence,
ne me tiendra pas rigueur de la fratrie d’allumettes que j’aurais dans la poche.
Je prendrais place dans sa charrette, son coche ou son carrosse
car il est vrai que nul n’a savoir de grand-chose quant à la mise de son attelage,
et les anciens vivants sont peu loquaces,
et puisque ce jour,
je ferai bonne figure dans la foule des choisis,
elle m’emportera par son chemin et ira donc me déposer où bon lui semblera.
Je marcherais dans la mort de la seule façon dont j’ai jamais su marcher,
flânant éclairé à ton chant,
léger et simplement vêtu,
cueillant les fruits qui se présenteront à moi et,
sans par trop m’avancer,
je ne doute pas que certains s’incarneront bien noirs mais qu’encore,
beaucoup seront de la famille de la myrtille ou enfantés du framboisier.Et bien sûr,
j’aurais le cœur lourd,
si lourd de t’avoir laissé,
et crevé de larmes,
comme lorsque tu n’es pas près de moi,
comme lorsque mes moments ne se fondent pas en tes moments,
mais j’aurais de l’outil,
et un peu de malice,
pour te montrer que par-delà le chenal, mon amour brûle et survit.Le corps ne me retiendra plus et dès lors,
il me sera facile d’être ballon,
et je monterais,
monterais,
je monterais plus haut encore
pour aller me percher à une branche du soleil qui aime à tutoyer la lune.Avec patience,
je tresserais une natte d’osier qui rappellera nos fauteuils jumelés
et nos livres,
notre lit et nos jeux partagés.Puis,
je m’y poserais,
doucement,
me changeant cette écharpe à la croisée de tous les vents,
et je serais ému de te regarder rire,
vivre,
ou dormir,
comme je l’étais le faisant si souvent.Du coton et de la paraffine,
je modèlerais chandelles et duos de bougies de romances
et fouillant ma poche,
je me verrais si content de trouver à vivement les embraser.De mon nid,
je te contemplerais,
à vieillir toujours plus magnifique,
et je serais heureux que tu prennes ton temps pour venir me rejoindre,
et je ferais pleuvoir, si je le peux, des liasses de vers amoureux sur ta nuque d’orgeat,
tes yeux de lys,
et ta bouche d’amarante aux heures où la frontière entre réel et rêve se fait la plus ténue.Je serais une flambée qui scintillera pour toi au lointain, et sans jamais s’estomper,
pure et éternellement attendrie,
et me regardant vibrer ou vaciller,
tu sauras que je ris toujours à tes farces et pleure encore de tes chagrins,
m’enivrant sans fins de ton corps que viendront me jalouser les saints.
| Elle a l’art du soleil Lili la ruche : 2011-02-11 |
Elle a l’art du soleil et l’adresse de chacune des étoiles qui pétillent dans le firmament pareilles à l’agrume baisant l’eau de seltz est couchée dans le calepin lié à l’arrondi de son poignet.Elle a l’art du soleil, de le faire, de les faire exploser en myriades de pléiades suintant des aurores véloces et fortunées dans le puits de mon heure.Ainsi à mon cours, ainsi à mes ajours, l’alentour de mes sommeils aussi qui la traversent, la lisent, la devinent, la pantellent.Elle a l’art du soleil. Mon âtre s’allume de sa mèche et ses tisons et je me chauffe à son charbon allié de l’écu, du tantale, du cobalt, de lueurs halées aux marmites sidérales.Elle a l’art du soleil.Elle est ce phare colossal enluminant mon pavillon, les carrioles qui s’en élancent. R….uche …tu me fais pleurer… |
| Nourrice R…. Fachau- Lili la ruche 2011-01-30 17:14:09 |
Tu es la nourrice des anguilles en pèlerine de griottes et chocolatines qui traversent ce métal, par quelquefois, me faisant la tente et l’ossature.Tes manières sont nébulosités, talcs et langes asséchant l’inquiétude à l’amener vaine, stérile, et sous ta ronde, fuient le tiède et le fade alors que je sieste en clairières de braseros toujours prêts à croître.Tu es la nourrice des gréements par lesquels mes humeurs si volatiles se tiennent sages dans les cales tandis que je vogue, sur tes notes, de la pêche à la plaisance.Et si je n’ai ton génie de la belote, si je n’ai ton déliement, tu me les destines, me partageant ton pouvoir sur les augures et ce qui suit.Je suis ton obligé.Et ne m’enlève pas ton ivoire crépitant, tes lazzis si justes et rassurants, ta drôlerie à pourfendre les fers et les plus insidieuses tortures. Tu es la nourrice tricotant ma paix et mes refuges.Et ne m’enlève pas ton esprit vengeur qui rend justice au colibri et au moineau.J’en périrai. |
Â
LÃ
LÃ ,
je vais sans drames, sans heurts,
sans une ligne froissée tapissant le fond de ma poche,
sans un faire-part d’insultes,
sans un mot d’excuses,
sans un galant billet,
sans venin farandolant dans mes artères,
sans cahots, sans colères,
évidé,
moi qui toujours se promène si lourd de petite monnaie :
Ma panière est un adiante dont le cœur a séché,
roussi,
sur les bribes d’un rouleau qui a brûlé ceps et sarments.
La vigne est plate,
le vin n’ira que rance.
LÃ ,
usée poupée vieillie,
épouvantail,
pantin cassé,
j’allaite le dallé d’une ville qui ne me dénonce plus
et se farde l’anonyme :
Ses panonceaux supportent des noms qui me sont étrangers.
Je ne comprends pas sur quels sujets peuvent disserter
tous ces monuments que mon pas vient effriter.
Vaguement,
je pense me souvenir qu’ici,
résidait un caviste amène et sympathique,
ici,
se dressait une laverie où les urubus et les mulots
lisaient d’un même œil les mêmes journaux,
ici encore,
se tenait un maraîcher dont le tablier importait du Maghreb,
de l’Andalousie,
sur la nordique route du sel.
LÃ ,
je ne constate qu’un creuset où macère
une bouillie aux borborygmes informes,
marmelades de grisailles et copeaux de poussières,
et je ne vois pas âmes,
ni âges,
ni passes de ballets,
qu’un lierre mouvant,
interrompu puis faisant corps,
et je n’entends,
n’odore pas plus,
et rien ne se présente à mon toucher.
LÃ ,
la rumeur du vivant ne me tend aucune étreinte,
aucun baiser :
Je me demande si je n’ai pas omis de me rendre
à mes propres funérailles.
R. Fachau
| Le savant et le petit valet de coeur Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-01-27 07:16:16 |
Il s’est présenté à moi en sa blouse de voleur, brandissant une dignité toute patricienne, traînant son sac de chiffres pour m’imposer son discours de l’atome, et il s’est offusqué que je ne l’écoutasse pas.Enragé, consterné de mon malingre intérêt pour sa plaidoirie sur les gaz, les ions, la chimie de l’organe et de la matière, alors que d’autres l’adulaient et la récompensaient de louanges qu’il croyait fermement mériter, il m’a jugé en sot, il m’a jugé en esclave, et sur moi fit fondre sa colère.Une colère qui lui fut payé en sourires, et je m’en excuse, un peu narquois.Je ne crois pas que les avions volent, lui dis-je, ils ne font que se soulever du sol et avec tant de violences que cela fait honte à la terre et au boire et au manger qu’elle nous alloue.Les étoiles ne sont pas des chaudrons en ébullition, lui dis-je encore, ce sont des postillons de chouettes, ce sont des perles parant la longue tresse du soir, des yeux de nymphes qui larmoient tendrement sur le lit du nouveau-né, des cartes de vÅ“ux ouvertes par nos prières, d’exquises éclaboussures jaillissant par les sexes mêlés des amants épris.Il me répondit que j’étais l’égaré dans le désert, un ascète isolé se dérobant à la vérité.Le désert est une aubaine, lui déclarais-je pour finir, il est riche et on peut s’y nourrir, alors que vos illuminations tancées ne tendent qu’à appauvrir, et quant à la vérité, pas un enfant ne parle ni ne rêve d’une quelconque périodicité élémentaire, ils devisent tous de gazelles dans les nuages et de lapins amusés dans le vent, ne vous a-t-on jamais appris d’où émergeait la vérité ?Et je suis sorti, refermant doucement la porte sur ses cris. Lui, la foule m’a raconté qu’il continue de tenir l’estrade, avec véhémence, et qu’il reçut quelques médailles, et qu’il est triste, reclus dans une solitude douloureuse, qu’il patiente de mourir.Moi, il me semble encore que je suis né ce matin, et vivre ou mourir m’importe peu car le gazon d’amour pousse toujours plus haut, et pour moi, l’inintelligent mortel jouissant de la pureté la plus simple, les étoiles n’ont pas de fin.Là …tu joues le poète 100/100 et nous fait tomber aux pieds de l’émotion…esclaves de la sensibilité et nous devenir adorateurs du mot qui transperce et laisse une trace impossible à détecter mais qui existe…Voilà nous entrés dans les domaines de l’impalpable, dans le noir du non scientifique qui nous fait être vivants et pensants…qui communiquent.Merci.PS j’ai un peu joué…  …mais pas trop !!Corbeillettes |
Recueillement pour pas même une épitaphe
De la latte imbibée par la leçon des sorcières,
où je couche,
opaque au repos,
montent vapeurs de conclave
Des bouches qui dardent leurs trop-pleins,
disertes, arrogantes ou en baiser d’ange,
éplorées, cisaillées de murmures,
tordues de mal, fébriles ou menaçantes :
- « Conte ce qui nous somme d’éclore,
l’origine et l’enfantement,
et nos quelques pincées de délivrance ! »
Je ne touche jamais que l’écaille des lentes
- « Courtise nos mâchoires et nos fluets arômes, là ,
sur le nœud,
du collier, de la herse !
Sache que nôtres sont l’arche et l’artère… »
Les bris à la pesée, je transvase sans écopes alors,
garder la vue…
- « Etalonne nos drapés, chemise, alèse !
Nous aimons en redire…nos courtoisies,
même assourdies,
grondent, et si grasses, n’est-ce pas ? Tamise…un rossignol ! »
J’envisage l’hiver, la taïga, des alezans sur roues de parme,
les giboulées, et belle, des camées à ne plus en achever
Je profite,
comme nappe,
de mes hameçons en ces psaumes
Ce qu’il adviendra du recueillement :
Une gravure,
un ciboire,
une autre triade aplanie dans le vide…bon pour du petit bois de chauffe !
| Un poème pour rien Lili la ruche Date de l’envoi : 2011-01-23 05:02:35 |
Le long de la digue, d’immenses dalles rosies, polies, attendent les estivants prochains.Ici, mes oniries lapidées ont giclé de leur cage, parcourent ma chevelure, veulent s’extirper des mailles de mon bonnet de laine noire.Elles ne désirent aucunement satisfaire à l’envol, juste, trop à l’étroit, se faire un peu plus de place.Avril ou Novembre, peu importe, les étendards de nations sont en amour d’avec l’Escorche-river, en face, à quelques encablures, des hommes et des femmes prennent leurs cafés, le carrousel ne tourne pas encore, les sauveteurs n’en sont pas à leur premier quart, les navires marchands continuent d’incruster, au large, leurs tôles rouillées, leurs traînées d’immondices, je reconnais les promeneurs matinaux, ce sont souvent les mêmes, nous nous saluons d’un mouvement de tête, les pêcheurs installent leurs matériels, sur le sable, tandis que d’autres sont en quête d’appâts, sous le sable, des chiens s’ébrouent, se secouent, un couple, devant moi, s’amuse à la balle avec l’un d’entre eux, un husky tire un pneu de camion, un amant éploré, certainement, larmoie sur le banc, patrouille de police et cyclistes, des retraités et des plus jeunes qui promènent un carton de bières…Le ciel n’est pas foncièrement honnête, et bien que le jour n’ait pas fini de grandir, la nature, ses oiseaux et sa mer qui recule, fuient déjà ce que nous sommes…Ici, je suis un fragment de tableau, ivre ou à jeun, je ne sais plus, il suffirait d’un trait de pinceau pour que je n’eusse jamais existé.Ici, je suis toléré, et il m’est interdit de me fondre, de me poser.Je remonte mon col alors qu’elle me sert plus fort, ma peine frivole bien que loquace…Il y a ce quelque chose d’horrible à être reclus dans le giron d’une tristesse qui ne s’est jamais présentée, une idée de la honte et de l’usurpation.Discordance entre la cause et l’effet.J’ai ce don inutile de mettre à bas toutes les équations du monde ! |
De la gargote
De la gargote, tu charpentes l’auberge,
ses bancs tranquilles aux gaies ou pensives assises,
ses plateaux,
ses coupes se promenant par la salle,
emplis en luxuriance de mets aux succulences certaines
De la masure, tu façonnes ce castel où les fées ont leurs couverts,
où les demoiselles s’endorment
dans des donjons décorés de rideaux et fleurs de saison,
des hivers aux printemps,
où tintent des verreries de fêtes comme de soirées paisibles
parmi les fables en lesquelles licornes et vouivres
ne sont ni par trop aimables,
ni par trop cruelles
La semaine est un dimanche,
toujours ce jour de messe qui me voit communier
avec les grandes amplitudes de clairvoyances
qui s’échappent de tes psaumes,
de tes versets,
qui me voit marivauder avec les vœux et les baptêmes
de ton évêché d’altitudes
Oh…à l’aune de ton moi,
d’anses plus hautes,
bien plus hautes encore,
je suis béatifié…
Il y a que je tais seulement le florilège de tes gammes,
les tétant, les lampant,
afin que l’épicentre des édens,
de trop,
ne te jalouse
De la ruelle,
tu fais la croisée des stratus,
des nimbus qui jouent tragédies et comptines,
et d’une fourchette,
un sceptre ou le trident des foudres,
d’un jeté de lit,
la contrée des inouïs plaisirs,
et du repos jouissant,
de tes mallettes ouvertes de pensées abondement ailées,
tous les caducées,
tous les navires portés à front de mer
Mon aventureuse couturière,
ma sommelière
Famine
Je geins de famine,
mon pêché journalier,
et les victuailles qui m’allèchent
ne garnissent pas les tables des grands hôtels,
des ambassades,
elles sont de plus fine cuisine :
Tes seins,
comme deux lunes croissantes aux roses apogées
piquant,
de lagunes en lagunes,
les armoiries sidérales
Ta bouche,
bassin de carpes et frétillantes blanchailles
où repose la valseuse,
la grisante,
sainte patronne des friandises
Ta bouche,
le temple de ton verbe musicien,
où sont vêlés aussi tes rires
avant qu’ils ne folâtrent,
gaies et festives mouettes,
entre les fauteuils du théâtre des minutes
Tes jambes,
tes hanches encore,
et l’harmonieuse coupe des continents
au chuté de tes reins
Ô toutes les agapes,
tous les banquets dont la liesse me dévore
De toi,
je ne connais que la disette et la faim,
et plus tu m’accordes à me restaurer,
belle,
plus de tes mets l’appétit me tenaille
| Langage (un poème du quotidien) Lili la ruche |
||
Ma langue s’affole sous ton empire, grave ta légende en trots, attelés de phrasés jamais titubants et jouissant de l’heureuse ivresse issue des ferments de tes avoines florissantesMa langue déclame le patois, l’argot, le précieux, le familier, le cru, le soutenu, des reliures de tes lents ouvrages, leurs encres princières, de tes façons de dégrafer nos volets à tes immortelles manières de saisir ta cuillère ou les grelots de la pluieMa langue est effrontée, et curieuse, et inassouvie de tes jus de cerise, du pur de ton émail ; elle déclame des vocables inconnus, les dialectes de l’invisible qu’elle n’a jamais appris, tout un parler neuf et nouveau pour acclamer, applaudire, ton art subtil de prendre fauteuil, de ta robe lisser, de crayonner l’annuaire ou de presser, virtuose, la pulpe du citron sur les chairs offertes des poissons Ma langue t’admire, chantonne visitant tes sanctuaires, et jalouse d’un peu l’air, pleure aussi, car elle ne sait se faire vapeurs pour, d’une unique lapée, t’enlacer entière10-01-2010R. j’aime quand tu sais si bien capturerr dans les vers tes emotions avec mesure ,musicalité et originalité….mais là tu es un toujours bien !!lilia
|
