Il n’aura pas de visage, ni ma soif, ni breuvage, il sera mon pays sage, un hôte pris en otage Elle comptera jusqu’à trois, l’aube jouera son image puis il misera sur sa proie et sur mon cœur sauvage. Il aura de l’espoir le vert plumage et de la vie peut-être les rives pleines de marécages mais …
Commentaires récents