Les voltiges de la mésange

Frémissante
Une bleue mésange
Fait ses voltiges
Parmi les branches
Des hauts arbres dépouillés.

C’est la fin de ce novembre
C’est l’agonie de la belle frondaison
Quelques losanges d’un roux jauni
Faibles
Exsangues
Restent là pour témoigner
Leur envie de résister

Je poursuis concentrée
Mes sages plans d’exilée
Et mes pas se font d’ouate
Sur le tapis épais
humide
Aux couleurs délavées
Sans plus splendeur

Prisonnière d’un oubli
Je recherche comme assoiffée
Au moins un point de douce lueur
Dans la brume poméridienne
De ce parc sans public
Oubliant
D’être encore dans les Flandres
En la profonde Belgique…