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La poèsie…

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Nella profondità dell’inverno,
ho imparato alla fine che dentro di me
c’è un’estate invincibile.

Albert Camus

La peinture est une poésie qui se voit au lieu de se sentir et la poésie est une peinture qui se sent au

lieu de se voir. »

Léonard de Vinci

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux

Victor Hugo

Qui le più fragili mie foglie, eppure quelle che dureranno più a lungo,
Qui velo e celo i miei pensieri che non mi piace rivelare,
Eppure essi mi rivelano più di ogni altra mia poesia.
Walt Whitman

                                                         Les années rident la peau ; renoncer à son idéal ride l’âme … »

 

 

La poesia

La poesia non nasce da le regole, se non per leggerissimo accidente; ma le regole derivano da le poesie: e però tanti son geni e specie di vere regole, quanti son geni e specie di veri poeti. » (Tansillo, da Parte prima, I Dialogo, Giordano Bruno) fonte: http://it.wikiquote.org/wiki/

Giordano_Bruno al rogo 16 febbraio 1600

Samuel Ullman

Lettre à Helen Howe Allen
Marguerite Yourcenar

…A tout vous dire, un livre comme celui de May Sarton me révèle à moi-même ma foncière misogynie, laquelle, bien entendu, ne tient pas contre quelques exceptions aimables ou admirables. Pourquoi les femmes s’enferment-elles si souvent dans leur petit monde étroit, prétentieux, pauvre ? (Je pense à la phrase que je fais employer à Hadrien : « Je retrouvais le cercle étroit des femmes, leur dur sens pratique, et leur ciel gris dès que l’amour n’y joue plus. »)
Je ne veux pas dire que l’homme ait toutes les vertus : le monde en ruine où nous vivons prouve le contraire. Mais je pense que c’est en partie au misérable petit égoïsme de la dame très bien qui sent la lavande et s’offre une petite vie « harmonieuse » que nous sommes redevables du fait que le chaos continue et grandit. En ce qui me concerne (et vous pensez bien que je dépasse May Sarton), je resterai jusqu’au bout stupéfaite que des créatures qui par leur constitution et par leur fonction devraient ressembler à la terre elle-même, qui enfantent dans les déjections et le sang, que la menstruation relie au cycle lunaire et à ce même mystère du flot sanguin, qui portent comme les douces vaches un aliment primordial dans leurs glandes mammaires, qui font la cuisine, c’est-à-dire qui travaillent sur la chair morte et les légumes encore incrustés de terre, qui enfin, dans leur corps, dans leur visage, dans leur lutte désespérée contre l’âge, assistent perpétuellement à la lente destruction et corruption des formes, font face jour après jour à la mort dans des rides qui s’approfondissent ou les cheveux qui grisonnent, puissent être à ce point factices.
Factices quand on a affaire à la poupée peinturlurée qui veut séduire par des moyens qui sont ceux de la prostitution, quel que soit d’ailleurs son état social, et peut-être plus factices encore quand il s’agit de la dame bien ? On cherche vainement la femme…

 

Il y a mille façons d’habiter un corps

Lacape dans…. Basquiat

Ralf voulut savoir qui était Maria.

« Il y a trois personnes en moi, cela dépend de qui vient me voir.La Petite Fille ingénue, qui regarde l’homme avec admiration et feint d’être impressionnée par ses histoires de pouvoir et de gloire.La Femme fatale, qui attaque d’emblée ceux qui se sentent le moins sûrs d’eux et, agissant ainsi, prend le contrôle de la situation et les met à l’aise puisqu’ils n’ont plus besoin de s’inquiéter de rien.Et enfin, la Mère affectueuse, qui dorlote les hommes avides de conseils et écoute d’un air compréhensif des histoires qui entrent par une oreille et ressortent par l’autre.Laquelle des trois veux-tu connaître ?

-Toi. »

Paulo Coelho, Onze minutes

15.02.2011

Ciò che uno ha per se stesso, ciò che lo accompagna nella solitudine e che nessuno può dargli o sottrargli, è molto più essenziale di tutto ciò che possiede o di ciò che egli rappresenta agli occhi degli altri.

A . Schopenhauer

If I read a book and it makes my whole body so cold no fire can warm me, I know that is poetry. If I feel physically as if the top of my head were taken off, I know that is poetry. These are the only ways I know it. Is there any other way? Love is its own rescue; for we, at our supremest, are but its trembling emblems.A little Madness in the Spring
Is wholesome even for the King.
All form Emily Dickinson, 1830 – 1886

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